Неудавшаяся революция

Едкий дым валил из окон домов. Пепел крупными хлопьями падал на тротуар. Все было разрушено. На этой улице уже не осталось никого. Светало. Лучи последнего рассвета кровью окрашивали небо. Никто не знал, что все обернется так. *** Это было давно. Безумно давно. - Разве ты не видишь? Мы разлагаемся в этом безумии. Умираем. Деградируем. Мы сидели в темном подвальном помещении, где проходили собрания этой твоей организации. Я лежал, развалившись на старом кресле, видимо, оставшемся тут еще от прошлых хозяев, и курил. Сладковатый дым окутывал комнату. Мысли переплетались причудливым узором. А ты ходил взад-вперед и разглагольствовал. Кричал, доказывал что-то. Честно говоря, мне было все равно. Совершенно. Я даже не слушал. Я любовался тобой. Пронзительный взгляд, тонкие, аристократические черты лица. Резкие жесты, громкие фразы. Ты очарован своей идей, влюблен в нее. Идеальный революционер - мечтатель и романтик. - Открой глаза! Хватит с этим мириться. Мы должны поднять страну с колен. - Зачем? Кажется, мой вопрос сбил тебя с толку. - Зачем? - удивленно переспросил ты. - Да. Мне все равно, что будет. - Все равно?! Ты тупой мудак, - от злобы сжимаешь кулаки. - Разве не хочешь свободы? Ты согласен вечно быть в тюрьме у этой сгнившей системы? Я усмехнулся. - Тебе не убедить меня, придурок. Я уже жалею, что согласился участвовать во всем этом. - Как можно бороться без идеи? Зачем ты вообще здесь?! - кажется, ты разозлился. Повторюсь, мне плевать. На все. На тебя, твои чувства, на твою организацию, на ее идеологию. У меня свои цели. - Потому что здесь ты, - прикрываю глаза. Ты и сам знаешь, что это не так. Вот интересно, почему ты еще со мной? Что во мне-то такого? - Из-за меня? И все? Твой вопрос остался без ответа. Конечно, причина была не в тебе. Совсем не в тебе. Я не был верен этой вашей идее. Мне было все равно, за что бороться. Я хотел революции. Я хотел переворота. Не важно, ради чего. Мне всего лишь нравилось заниматься тем, чем занимались мы. Вы были слишком молодыми. Вы мечтали о будущем. Беспечные и наивные, пытались вы построить новый мир. И, глупые, верили в это. Слепо верили. А я мечтал совсем о другом. *** Ты боишься. Прячешься от меня среди этих разрушенных кварталов. Но я тебя найду. Мне надоело играть с тобой в эти игры. Ведь ты не ожидал от меня такого, неправда ли? Когда наш план провалился, я убил почти всех членов этой никчемной организации. А какая разница-то? Все равно их бы или расстреляли, или избили до смерти в уличной драке, или посадили бы в тюрьму. Это был всего лишь вопрос времени. И я ищу. По пустым улицам, где серой дымкой расстилается утренний туман. По заброшенным домам с разбитыми окнами. Печальное зрелище, однако. И ведь во всем этом виноват ты. Думаешь, ты способен скрыться от меня? Наивный. Я слишком хорошо тебя знаю. Вот и ты. Где же еще ты мог быть. Тот самый подвал, где мы когда-то проводили все свое свободное время, выпивая и болтая о предстоящей революции. Дрожишь, забившись в угол. Жалкий. И где эта твоя "идея" теперь? - Ну здравствуй. Ты вздрагиваешь. Страх сковывает тебя, опутывает своими нитями. У тебя даже нет сил пошевелиться. Все это из-за меня. Приятно ощущать такую власть над тобой. А ведь раньше тебе это нравилось. Ты зависел от меня. Наслаждался этим. - Йенс... Не надо, пожалуйста, - ты беспомощно смотришь на меня. - Как не надо? Ты серьезно? Хочешь жить? Какой же ты все-таки трус. Цепляешься за свое бессмысленное существование. После того, что ты сделал? Эта страна, которую ты разрушил... Что ты собираешься делать-то? Ты преступник. Нет, жить тебе не стоит. Все кончится. Рано или поздно - зависит от меня. - Ты псих! - твои губы дрожат, по щекам текут слезы, - Я... Я сам в праве решать, что мне делать со своей жизнью. - Ошибаешься. С того самого момента, как мы встретились, твоя жизнь перестала принадлежать тебе. Нажимаю на курок. Выстрел. С ненавистью смотришь на меня. Пытаешься что-то сказать. Я лишь отвожу взгляд. Потом - все. - Теперь ты свободен. Разве не об этом ты мечтал, а?