Моя тишина

Снегопад приносит с собой тишину. Он укрывает ею нескладные дома, серые улицы, синие кроны стройных сосен. Убаюкивает засыпающий город, погружая его в безмолвие, и лишь слышно, как ворочаются во сне, поскрипывая, деревья. Я лежу на спине, раскинув руки, и наслаждаюсь этой беззвучной музыкой. В этой тишине моя свобода, в ней я могу слышать лишь то, что звучит в моей голове. Та неуловимая мелодия, которая крутится на языке, и которую никогда не получается спеть. Быть может, ты способен поймать ее? Иногда, по крайней мере, раньше, в такие моменты в моей душе начинало что-то звенеть, и хотелось плакать. Не знаю, от чего, и, видимо, никогда не пойму. Хотя эта способность давно покинула меня. Ведь все, что было во мне такого звенящего, чистого и хрустального – выжгли. Но я по-прежнему приношу эту звучащую тишину в этот мир. Наверное, есть такие люди, ощущающие то же самое в снегопад. Но иначе. Ведь они не способны чувствовать каждую, опускающуюся с небес снежинку как часть себя. Они – просто люди, а не снежные духи. У меня никогда не было друзей среди таких, как я. Для них я был то слишком тихим и угрюмым, то слишком шумным и радостным. Ты тоже не понимаешь меня. Верно. По-твоему я наслаждаюсь своими страданиями, не желая что-то менять. Но ты когда-нибудь слушал эту тишину? Ты весь полон радостного треска, смеха, какой-то особой завораживающей музыки. Ты слишком быстр, чтобы успевать слушать, слишком весел, чтобы вот так грустить. Тебе больше по душе яркие праздники, летние чудеса, всеразрушающий бунт. Зачем тебе эта сонная, печальная тишина? Я знаю, сейчас ты сидишь на подоконнике, в доме какого-то романтика, зажегшего свечу. Вглядываешься в темноту за окном и ищешь меня. Чтобы опять наполнить мой мир твоим радостным смехом. Прости, не сегодня. Я, нынче, хочу погрустить. Есть своя, особенная прелесть в несбыточных мечтах, которые приходят, когда вот так вот лежишь на замерзшей земле, когда ты укрываешь весь мир белым покрывалом сна и безмолвия. Пройдет время, и я снова потянусь к свету, теплу и шуму. Хотя ты давно уже понял – объяснять мне что-то бесполезно. Мне очень жаль, что ты, наконец, догадался. Правда. Жаль. Этому чувству тоже есть место в моей тишине. Легкому ощущению чего-то потерянного, упущенного. Надеюсь, когда-нибудь тебе надоест, и ты перестанешь со мной возиться. Вернешься к Воде с ней ведь намного веселее. Но, если бы мы с тобой не встретились, я, давно разучившийся чувствовать, не смог бы вновь, как сейчас, плакать просто от этой тишины. Нужно будет стряхнуть изморозь с лица, чтобы ты не увидел... Снегопад всегда приносит с собой тишину. Приглушает все звуки утреннего города, наигрывая свою особую музыку, танцуя свой особый вальс. Может быть, когда-нибудь мне удастся остановить тебя, и попросить послушать со мной... Нет. Вряд ли.