Гореть.

Я — Ада, брюнетка с карими глазами. У меня нет каких-то пухлых губ, отличной фигуры, да и я не интересую противоположный пол. Еще я люблю рисовать, слушать музыку. Для меня это как успокоительное. Я не мечтаю, и не понимаю что это такое. *** Осень. Как же я ненавижу это время года. Листья кружатся, ветер пытается задеть меня, но я не даюсь. Люди в парке как всегда очарованы природой, но меня это место заставляет вспоминать прошлое. Каждый раз, когда я прихожу сюда, я сажусь на скамейку и наблюдаю за парами, за детьми и их родителями и за пожилыми людьми. Сегодня как раз такой день. - Привет, - послышался мужской голос, который отвлек меня от мыслей. Я повернула голову. Брюнет. С печальными глазами, в которых, кажется, можно тонуть, как в море. Но лицо... Оно выражало наслаждение жизнью. Если честно, впервые я встречаю здесь такого человека. Я как-то почувствовала, что он не пустой, как все другие люди здесь... - Привет. - Я встречаю здесь тебя не в первый раз. Я присяду, ладно? - Садись. - Почему ты всегда грустная? - как-то странно было слышать такие слова от человека с печальными глазами. - Ну на это есть свои причины. После моих слов парень перестал на меня смотреть, обратив взгляд на свои коленки. Теперь его лицо выражало некоторую боль. - Может ты поделишься своей историей? - видимо он решил снова попытаться. - Мои родители умерли от пожара, а я сумела выжить, - Что же я делаю? Вот так просто дам себя прочитать? Зачем я говорю это ему - незнакомцу? - Прости меня. Я не хотел... - закончив последнее предложение, мой незнакомец отвел глаза. Я не дала ему закончить. - Этот пожар пылает и до сих пор, только внутри. Внутри меня. Ведь смерть близких — это вечная боль. Каждую ночь, я ощущаю, как этот огонь поедает меня. Мне хочется кричать. Но мне приходится заменять свой крик на шепот. И знаешь, что самое ужасное? Этот пожар никогда не перегорит. Впрочем, догорит. С моей смертью. Мой собеседник сидел молча, широко расставив ноги и положив локти с соединенными руками в замок на каждую ногу. Его взгляд был устремлен на детей, играющих в догонялки. Какие же они беззаботные, эти дети... - Моя младшая сестра умерла от лейкемии год назад. Ей было 12 лет. Моя маленькая Мия... Хоть я и казалась со стороны какой-то непонимающе-злой, но на самом деле я умела сочувствовать. Но... Я не понимаю. Раньше я как-то жила сама по себе, а сейчас, поговорив короткое время с этим парнем, я начала чувствовать тепло... Этот огонь... Он превратился из ледяного в согревающий. - Мне жаль... - я положила голову на плечо незнакомца. Да, я поддалась этим чувствам, которые бушевали внутри меня. Мне стало совершенно все равно, что могут подумать эти люди вокруг нас. - Как тебя зовут? - спросил вдруг он. - Ада. А тебя? - Саша. После произнесения имени что-то чиркнуло внутри меня. Что это за чувство? Как с этим справиться?