Welcome to...

- Джон, - улыбнувшись, я крепко сжимаю ладонь Файва в руке, приветствуя его мужским рукопожатием. Вышло это так, словно знаком я с этим человеком с отроческих лет. Возможно, когда-то отучились вместе, и даже сидели за одной партой. А потом каждый пошел своей дорогой, даже не подозревая, что жизнь еще сведет нас, и не раз. Но, увы, все было далеко не так. Я слышал о нем. И много слышал. В основном хвалебные комментарии, отпущенные молоденькими парнями – начинающими гитаристами или же «ночными бабочками» на том или ином афте пати. Великолепный фаив, гитарист – виртуоз, мать его... Была бы возможность, смачно сплюнул в сторону. А за неимение таковой приходится стоять и лыбиться, подавляя в себе все чувства отвращения. Собственно, и из-за чего я его так невзлюбил? Соперничество? Да брось, Круспе, тебе он и в подметки не годится. Видеть же этого человека в жизни мне довелось впервые, но, уверен, и он обо мне вполне наслышан. Чем именно – меня уже не особо интересовало. Меня вообще в последнее время мало что интересует... И не совсем понятно, то ли похуизм приходит с годами, то ли... А, впрочем, не важно. - Присядем? – натренированная рука гитариста легко указывает на дальний столик в этом балагане. Весело, что тут скажешь... Разномастные курочки вертят упитанными задницами и знатным бюстом перед бухими мужиками, сующим вышеупомянутым в нижнее белье все, что найдут в карманах. Не мог, блять, место поприличней найти? Улыбнувшись, я прохожу следом за блондином. Присев за столик, широко разведя ноги, я внимательно начинаю изучать его взглядом, пока он выискивает глазами официантку. Если такие тут, конечно, имеются... Тонкие, малость поджатые в линию губы, острые скулы, аккуратный нос уточкой с едва заметной горбинкой, светлые пряди, спадающие на лоб... - Пиво? - Что? – хмурясь, я не совсем понимаю смысл сказанных им слов, еще не отойдя от раздумий. Музыка звучит настолько громко, что отдается странными вибрациями в животе, а яркие огни танцпола залепили глаза разноцветным полотном, сквозь которое я различаю подошедшую девушку, готовую принять заказ. - Светлое, пожалуйста, - бросаю я первое, что приходит в голову, тут же ловя на себе странный взгляд Файва. Грусть пробивается через его легкую, непринужденную улыбку, а глаза по прежнему смотрят впритык на меня. - Что-то не так? – скептически приподнимая правую бровь, пытаюсь перекричать музыку. - С чего ты взял? Нет, все отлично, - улыбка на его лице становится чуть шире и тень меланхоличной тоски пропадает. Слово за словом, и разговор потихоньку завязывается. Активно жестикулируя, Джон что-то рассказывает, время от времени посмеиваясь, обнажая ряд белоснежных, ровных зубов. О чем именно повествует Файв – я не слышу. Музыка заглушает все слова. Да это и не важно... Я понимаю, что в обществе этого человека мне вполне легко и приятно. А разве не это главное? Хмельной напиток дурманит голову, на языке чувствуется горчинка от алкоголя, и я полностью расслабляюсь, уже более свободно откинувшись на спинку диванчика. А может и не такой уж плохой этот Файв?!