Вот и всё...

Последний джаз умершей листвы, Остаётся иней ждать и плакать. В моих стихах и прозах нет весны - В них только боль снегов и слякоть. Трасса для разгона – лабиринт. Думы пляшут, ибо в лёд дороги, Терпению конец, почти лимит - Иди на край, ломая ноги. Ах, как жаль не модно быть живым - Злым на мир, ленивым слыть красиво. Слишком тускло, убило жить другим. Уныло. В жопу всё. Остыло. Нет дома психа, нет муз и лир, В урне лоска крики утопают. Статус "похуй", душа - ноль и холст до дыр. И кофе не отогревает... Всё сижу. Дел завал – не всплыть, Но вышел дрожью позитив без спешки. Быть, сдачу хоть на кассе получить - Сил, проданных за место пешки..? Нет. Слегло от гриппа всё тепло, Провода те в сердце оголяя. Существовать - легко. Ну вот и всё... Сплю. Двери заперев до мая.