The Death.

— Знаешь, Себастьян... — Джим восседал на кожаном чёрном диване у камина, что находился в гостиной. Прикрыв глаза, он сделал медленный глоток вина. — Знаешь... У меня наконец появился замечательный план. Моран оторвался от книги и посмотрел на босса. Судя по всему, речь опять шла о Холмсе. — Я сделаю подарок моему лучшему врагу. — Задумчиво проговорил Мориарти. Полковник же вздохнул и устало потёр глаза. Ну да, опять этот чёртов сыщик. Как же иначе. — Мы развлекаемся, играя в шахматы. Иногда выигрываю я - и тогда умирают люди, а иногда он, и люди продолжают жить. Но теперь... Я начну последнюю игру. — Преступный гений нехорошо улыбнулся, всё его существо выражало самодовольство. Он вновь отпил вино, проводя языком по губам. Себастьян наблюдал за ним, не отрывая глаз. Сердце как-то нехорошо кольнуло и тогда полковник нахмурился. Идея консультанта ему совершенно не понравилась. — Я подниму Шерлока к небесам, — рука преступного гения сжалась на тонкой ножке бокала, которая, казалось, вот-вот лопнет, а костяшки пальцев побелели, — а потом сброшу вниз. Теперь же сердце снайпера остановилось, рухнув вместе с этими словами куда-то в живот. В душе горела ревность, злость, желание убить Холмса самостоятельно. Но детектив был навязчивой идеей Джима, и если бы снайпер сделал всё сам, Мориарти не простил. Спорить было совершенно бесполезно. И вот, Большая игра шла полным ходом. Джим строил свои планы, уже предвкушая собственную победу. Он объявил шах Шерлоку. Оставалось лишь закончить своё дело. Сегодня Себастьяну нужно было следить за процессом, держа в руках винтовку. Он сотню раз оберегал своего босса, когда тот заключал различного рода контракты, однако сейчас всё холодело внутри. Полковник устроился на лестнице здания, что стояло напротив "шахматной доски". А точнее, того дома, куда Мориарти позвал своего лучшего врага. — Останови этого безумца. — Сказали чувства Себастьяну, но тот лишь достал сигареты из кармана куртки и закурил. Эта вредная привычка спасала от лишних переживаний. Конечно же, чёрт побери, всё будет хорошо. Это же Джим. Ещё одна вредная привычка. Он сгорал изнутри, выпуская дым из лёгких Себастьяна. Он ломился наружу, из-под грудной клетки, больно раздирая душу. Но после него не оставалось пепла. Он возрождался из него сотни раз. А потом вновь горел, заставляя страдать Морана. Но лучше с ним, чем без него. Без него была ломка. Безумная, пожирающая всё вокруг и действительно ставящая даже гордого тигра на колени. Кто знал, что она готова убить Себастьяна. Привычка в виде Джеймса Мориарти. Кто знал, что игра закончится ничьёй? Джим всегда старался подняться вверх. За победой. До конца, даже если та будет стоить ему жизни. И Моран долго отказывался подниматься вверх за преступным гением. Он знал, как больно будет падать. Но всё же упал, согласившись провернуть хитроумный план Джима. Куда теперь дальше? Сигареты уже не спасают. Теперь спасёт лишь пуля. Холодный металл пистолета. Осталось догореть.