закрыв глаза, я вижу юг

Строки своих же стихов крутятся в памяти. Ноты. И кто ещё по холодной земле ходит не без грехов? Стёрты обрывки бумаги и глупые письма Без толка. Просто дорога, которая вьётся долго. Пустые конверты и груды ненужного хлама. Мы разбегаемся. Просто. Так легче жить. Мы забываемся. Колкостью рваных фраз. Мы не имеем права быть хоть немного другими, Не повторяя ошибок бесцветных скучающих масс. Всё, что мы делаем каждый день, Это пустое и вовсе лишённое толка. Мы запираем проблемы и мысли свои на замок. Кладём их на книжную полку. Мы быстро теряем всё то, что было в сердце хорошего. Дыры в душе заполняет табачный дым. Оборваны листья. Раскрытая книга на лавке в беседке брошена С милым названием, вроде как "Белый Бим". Все мы немного свихнулись, дожив до шестнадцати. Каждый в семнадцать почти что неизлечим. Только конверты бумажные пылью седой покроются. А сигаретой на лавочке выжжено "Белый Бим".