закрыв глаза, я вижу юг

Что счастье? Самая дурацкая тема из всех, Что в своих письмах затрагивали поэты. Счастье. О чём это? Связь геральдических лент, Деньги и титулы - это лишь хвост от кометы. Поиски, странствия, мир на кончиках чьих-то ресниц... И дочерна выгоревшие под солнцем горячим поля, Шёлк полотна, что струится по выступам тонких ключиц И в чьих-то глазах искрящаяся весна. Всё это, словно держава для короля, В сердце рубином красным всегда горит. Счастье - память, закованная в гранит, Но исказившаяся до твёрдости хрусталя. И что мы имеем? Счастье - всего лишь звук, Который впитают обитые войлоком стены комнат. Полосы жизни сплетаются в замкнутый круг, Который в конце сгорит. И кто же его запомнит? Разве что те, кто в дороге был рядом и далеко, Но разбавлял одиночество цветом своих разговоров. Только бродячий скрипач курит, по лужам идя босиком, Звуками скрипки венчая потухший город.