То, что не умирает

Старые здания чем-то напоминают старых людей. И у тех, и у других за плечами большой груз прошедших, прожитых, но не забытых лет. Так же, как в памяти седого старика хранятся счастливые и не очень, воспоминания, стены домов хранят в себе тени прошлого. Зачастую это все, что остается: потертые, желтые картинки-пленки того, чего уже нет. Нельзя сказать, что небольшое, мрачное строение, в котором, тем не менее, угадываются до сих пор, когда- то яркие цвета, в которые оно было выкрашено, такое уж и древнее. Ему не больше полусотни лет. Ну, или немного больше. И все же, оно уже мертвое. Оно из тех, у кого не осталось ничего, кроме памяти. Соня небрежно поправила платок на шее, и, аккуратно надавив на ручку двери, прошла вовнутрь. Старик - охранник, по возрасту чуть ли не вдвое старше самого здания, беззубо улыбнулся и исчез из поля зрения женщины. Всего пару десятков шагов по каменному полу – и Соня оказалась в самом центре полукруглого помещения. Несколько столов, стульев покрытых чехлами, старые декорации, сваленные в кучу, и темная вывеска с выцветшими буквами «М..a..s»: вот и все, что там находилось, не считая деревянной, хорошо сохранившейся сцены. Помещение явно много лет как уже заброшено, но, кто- то регулярно тут убирается, и вообще, заботится о нем. Скорей всего, это именно тот старик. Застыв на пару секунд, женщина все же сделала над собой усилие, и прошла дальше, к сцене. Дотронулась пальцами до её гладкой поверхности. И старое здание театра поделилось с ней своими воспоминаниями. Их общими картинками прошлого. «…Вечер. Свет везде уже зажгли, люди заполнили зал: желающих присутствовать на представлении было так много, что многие просто толпились у стен, сидели на полу, или просто заглядывали в окна. Еще бы, ведь сегодня будет играть Она. Волшебная женщина с волшебным талантом. Для Сонечки место нашлось с трудом, девочка было настолько маленькая, что большие люди просто ее не замечали, и, сами того не осознавая, грубо отпихивали. Ей просто повезло залезть на какой- то ящик, с хорошим видом на сцену. Десять минут волнительного ожидания, нервного сжимания холодных ладошек… И, вот оно, началось… …Выступление действительно было великолепным, эмоции настолько живыми, голоса чувственными, что жалкие декорации и безвкусные, дешевые костюмы отступали на задний план, растворяясь в игре Той женщины…» Резко отдернув руку, София поняла, что вовсе не хочет вспоминать тот день, тем более, в этом месте, где прошлое будто оживает. Её мать никогда не любила Соню так, как любила сцену. Никогда не отдавалась своей единственной дочери с такой радостью и с такой полнотой, как игре. Просто у нее была своя страсть, а девочка оказалась не к месту и не вовремя. И все же, женщина, погибшая в тот вечер на том, деревянном помосте, рядом с которым сейчас стояла теперь уже взрослая София, была ее матерью. И сегодня, она собиралась отдать последнюю дань памяти того прошлого, и оставить навсегда его в этом городе. Который раз уже, нервно поправив платок на шее, София аккуратно положила простой букет из красных гвоздик на сцену, и, больше не задерживаясь, покинула старый театр.