Большая терция

Тихий коридор. Холодные палаты. Облезлые ручки. Кафельный пол заляпанный чем-то, чем лучше не думать. Это психбольница Грелля Сатклиффа, алого жнеца. Так беззаботно шагнуть в прошлое, вспомнить былое время. Найти свой старый кабинет, № 158. Налегке к нему подбежать, насладиться величественным стуком каблуков, дополняемый шелестом листьев за балконов. Выбить ногой дверь и резко шагнуть в проём. А там замереть. Старый рояль. -Привет-привет, старый друг! - погладить пальцами пыльную крышку, скользнуть вниз, в тёмное интимное местечко... -Какие у тебя педали грязные! - протереть их коричневой перчаткой. Отыскать пыльную табуретку, приставить к инструменту и сесть. Клавиша "Ре" второй октавы. -Си-и... - тихонько отозвался громоздкий издаватель звуков. -Эх, - вздохнул Сатклифф - на большую терцию съехало. На 2 тона. Не против сонатины? Через 5 минут, умеренно перестраивая клавиши, Сатклифф играл произведение. Нога его яростно жала на педаль, пальцы бегали по чёрно - белым клавишам. Голова покачивалась в такт. Финальный аккорд. Чего тут? До-мажор. Всё всегда оканчивается на весёлой ноте. Иллюзии людей. Они думают беззаботно, порой крича: -Всё будет хорошо! Эх, вы. -Прощай, прощай, мой милый друг. - Грелль удалился быстрым шагом. А где то фортепиано сыграло ему фа-минор.