Я ещё жива. Я могу дышать и могу улыбаться. И мне больше не больно.

      "Ему нравится она" Удар под дых, вышибающий весь воздух из груди. Он тает в подступившем ниоткуда ветре. Ты называешь имя той, кто через пару часов получит от него предложение быть вместе, счастливо улыбнётся и согласится. Ну или откажется, фыркнув, потому что у неё есть кто-то свой, вышибающий дыхание из грудной клетки. "Зря ты сегодня с нами гулять не пошла. Он же был там. И ему нравится она." Не стану плакать, говорить, отвечать. Я промолчу. Так будет лучше, это всё равно пустое. Это глупо. Отворчаиваюсь к стене и закрываю глаза. Не хочу думать. Как здорово - заснуть и отдохнуть, а потом проснуться и понять, что всё, мне уже это безразлично, я снова могу улыбаться и радоваться совершенно безмятежно. Твой друг знает пароль от твоей странички. Ты сообщаешь, что он всё это читает. Знаешь, а я не чувствую обычного страха (этот друг знает его). "Пошёл он. Пусть читает." "Подумаешь, какая трагедия!" - пишешь ты. Я так и представляю, как ты фыркаешь. Ничего не пишу. А смысл? Ты всё равно не поймёшь. Ты же не знаешь, каково это. Не когда боль ломает хребет, а когда сверлит тупым огоньком, словно сварка, прямо в середине сердца. И хочешь забыть, вырвать всё это из своей груди, бросить в холодные воды какой-нибудь новой реки Рио-Пьедра, а потом проснуться, открыть глаза и с облегчением прошептать: "Я ещё жива. Я могу дышать и могу улыбаться. И мне больше не больно." Хочешь вновь ощутить эту лёгкость, свободу... Хорошо было бы стать птицей. Лететь, ощущать всем телом и каждой клеточкой ветер, свободный до безумия, до первобытной дикости. Но мы люди, мы просто прикованы к этой грешной земле. Раздражает. Почему, почему нельзя просто сбросить всё надоевшее и ненужное, облатиться в перья и пух и взлететь, счастливо кружась навстречу солнцу, заливаясь радостным смехом? Но когда-нибудь, я сумею вдохнуть эту жизнь полной грудью. Открыть глаза и с облегчением прошептать: "Я ещё жива. Я могу дышать и могу улыбаться. И мне больше не больно."