Творцам

Зачем сочинять, если тебя не читают? Не видят, не слышат, не знают? Зачем придавать тщетный смысл Словам, что останутся просто словами. Зачем, глядя в глупые хитросплетенья Изображать из себя творца? Зная то, что излитое в строчках мненье Никому, никогда не замылит глаза. Но надежда, остаток надежды живёт В ожидании скорых признаний И когда тот остаток бесславно умрёт Роковое придёт пониманье: Ни поэт Ни творец Ни писатель Никто. Никто.Просто пять безразличных буков Ну а жизнь, жизнь всё крутит своё колесо Кроша твой разум в испуге. В холодном испуге ненужности слов, В забвенье, дичаёшей той муке. И как, как же существовать, Когда опускаются руки? Ведь ты же сам для себя, Практически Бог снизошедший! И ты пытаешься всем доказать, А люди твердят: "Сумасшедший". И лишь остаётся надежду таить, Быть может, получим признанье. Вот только уж что-то признания нет... А есть только лишь пониманье: Ты так и останешься в бездне годов, Обнимая страницы с текстом Которые ты изливать был готов Не смотря на пространство и время. Твои горькие слёзы, как капли чернил, Побегут, оставляя дорожки По холсту, где наверное должен быть мир, Мир, любимый тобой до дрожи. Мир, который родился в тебе Тот, что хочешь явить всем вокруг ты. Вместо этого ты, покаряясь судьбе, Его прячешь всё глубже и глубже...