Часть 1
19 февраля 2012 г. в 21:47
- Мне скоро уходить.
- Я знаю, -говорю я твёрдо, в то время как что-то тяжёлое начинает сдавливать горло, а тёмные стены комнаты вместе с множеством лампочек плывут и расслаиваются.
- Ты должна помнить, что я тебя люблю, - я не вижу ни его лица, ни чего-либо вокруг. Мною овладевает тревога, переходящая в беспорядочные эмоции и рисующая на потолке растекающиеся, как пятна на мокрой бумаге, вспышки.
- Сколько времени прошло?
- А как тебе кажется? – он пытается улыбнуться и прижимает меня сильней к себе.
- Чувствуется, будто бы только пять минут, хотя я не склонна доверять ощущениям.
- Разве можно полюбить за пять минут?
- Нет.
- Тогда почему я люблю?
- Потому что… прошло не пять минут?..
- Не пять, - он старается сохранить на лице спокойное выражение, однако в глазах мелькает предчувствие тоски.
- Ты одинока?
- Нет.
- Ты обманываешь.
- Вовсе нет. У меня есть друзья. Мои родные и друзья, которыми я дорожу.
- Тогда почему ты одинока? – это было какое-то грустное, безысходное упрямство. В пальцах появляется нервное напряжение, и он сильней сжимает мои руки.
- Потому что мне нечем дышать, - я плачу.
- Пиши стихи.
- Они опустошают.
- Значит, дай волю воображению.
- Нет вдохновения.
- Это эгоистично – писать только о собственных чувствах.
- Печаль не изобразит эйфории.
- Помечтай.
- Не умею.
- Ещё чего! Замыкаться в настоящем опасно. Ты же любишь красивую природу?
- Да, я о ней тоскую.
- Надо не тосковать, а мечтать.
- А в чём разница?
- В мечтах есть воздух. В тоске же один дым.
- И всё-таки… Я не могу.
Вздох, его и мой. Я вытираю слёзы.
- Представь лес. Только не твой обычный «хмурый лес, усеянный небес слезами». В нём должно быть солнце.
- Представила.
- Теперь вдохни его. Чувствуешь?
С несколько секунд я дышу запахами янтарной смолы и трав.
- Да.
- Так пахнет мечта.
- Но… ведь это… твоя мечта?
- Должна же ты научиться у кого-то.
- Мой лес пахнет дождём.
- Нет. Это тоска. Пусть тучи рассеются. Послушай звон капель.
- Они тёплые.
- Да. Ты видишь, как они сверкают?
- Это красиво.
- Ты улыбаешься. Мечтать стоит хотя бы ради этого.
Глаза. Настойчивые и такие тёмные. Как мне жить без них?
- Я хочу помечтать о тебе.
- Я с тобой.
Одна, две, три, четыре секунды.
- Ты ведь настоящий? – страх и отчаяние пробегают мертвенным холодом по коже. – Я не могла тебя придумать, – убеждаю себя, чтобы не потерять способность мыслить.
- Разве твои выдумки умеют мечтать? – смеётся. – Они походят на мертвецов. Да-да, они у тебя все бездушные. И лепечут всякую чепуху про смерть и обречённость.
Меня берёт дрожь.
- Тебе холодно? Ты вся трясёшься, - говорит настороженно и пытается согреть своим теплом.
- Нет, - контуры становятся всё менее отчётливыми.
- Я должен, - произносит он строго, поняв, чем заняты мои мысли.
- Прошу тебя, - что-то упало и разбилось, вдребезги. Надорвалось.
- Это не в моих силах, - серьёзный, сердитый голос доносится до моего слуха.
У него холодные губы. Как больно. Разве возможно, чтобы он ушёл?
- Что это за звуки? – я перестаю его видеть…
- Это, кажется, утро. Оно прекрасно, а ты к нему равнодушна.
Глаза открыты, они очень горячие и мокрые. Занавески шелестят на сквозняке, через них пробивается солнце.
Стон. Безумие. Нет, ещё чуть-чуть. Иначе я не смогу. Будто ожоги по всему телу, они пульсируют и вздуваются.
Глубокий вдох, прерывающийся выдох, глаза закрыты. Осталось только найти его.
Я вижу красные линии, плывущие в беспорядке по воздуху; затем светло-зелёные пустые комнаты, чьи очертания искажаются и кривятся. Где же ты? Всюду лица, разбросанные по сторонам ухмылки, моргающие безумные глаза кружатся, как карусель, строя уродливые гримасы. Резкая тьма. И вновь свет – мягкий, тёплый.
- Так сколько прошло времени? – я в его руках, и он улыбается. Я могу дышать.
- Всё.
- Ты уверена? – он хмурит брови и становится задумчивым.
- Иначе быть не может.
Сердце стучит так ровно.
- Я знаю, что ты будешь писать обо мне, - эта мысль, видимо, совсем не радует его.
- Да.
- Зачем?
-Чтобы ты всегда был во мне.
- Я и так в тебе – ведь это твой сон.
- Разве только сон?
- Нет, - глаза грозно слепит солнце. Миг – и он исчезнет. Не успею сказать, что люблю. Улыбка. – Я знаю. Ты научилась мечтать.
И вновь солнце, комната, утро, пробуждение. И воздух. Навсегда.
P.S. Люблю.