Бугорок

Сижу я, значится, за компьютером. Сижу, никого не трогая. Жую всухомятку с колбасою два бутера, И тут начал испытывать жажду я. Встаю я с седалища своего, Стулом вульгарно оно называется, Но не прокатывает за него, Потому что скрипит и шатается. Как старый корабль скрипит это чудище, Да так, что становится страшно мне. Как скамейка после знатного гульбища, Шатается стул как нечто ужасное. Открываю я дверь, выхожу в коридор. Подхожу я к рубильнику – свет не включается, И думаю я: “Что происходит за вздор? Почему лампочка здесь не загорается?” Плюнув с высокого дуба на странность я эту, Зашёл я на кухню- свет там включился. Подойдя быстро к большому буфету, Два стакана воды я налил и напился. Поставив в мойку стакан, я обернулся, и тут… Волосы на теле моём зашевелились. Я раньше думал – экстрасенсы всё врут, Но вот все слова их вдруг подтвердились. Бугорка мы в детстве с друзьями выдумали, Как привидения Чёрной Мамбы сынишку. И в то далёкое время не думали, Что явится сынишка этот мне, мальчишке. На столе, в уголке, стоит круглая сахарница. От неё на стол падает тень. А из этой тени поднимается Чья-то чёрная головень. Поднялась она до уровня своих глаз, Эти глаза как угли горят, Словно накладывают на меня сглаз. И тут я не выдержал и начал орать. С криком в свою комнату я побежал, И захлопнул дверь за собою. На кровать в одежде, как был, я упал, И накрыл одеялом себя с головою. С тех пор прошло уже лет пять, А Бугорок мне и не думал более являться, И, надеюсь, не явится мне опять. Я кончаю. Видно, пора нам прощаться.