Mask "Gray rain".

POV Аллена. Я думаю, что просыпаюсь. Все вокруг охвачено белоснежным сиянием. Я открываю глаза, и меня накрывает боль. Не сильная, но все же неприятная. Сияние мгновенно перевоплощается в водоворот разноцветных огней. Голова гудит, слышатся какие-то звуки, смешиваясь в монотонный гул. Я думаю, что прикрываю ладонью глаза. Огни начинают тускнеть, а после совсем исчезают. Свет, слишком много света. Очень ярко. Как-будто на меня направлено тысячи прожекторов. Я думаю, что морщусь. Я думаю...а может все происходит на самом деле? Когда глаза более или менее привыкают к свету, я осматриваюсь, и меня медленно охватывает паника - я не знаю, где я. Я лежу в постели, вокруг меня почти ничего нет, только пара стульев, небольшой столик и тумбочка. Окно плотно зашторено, занавески не пропускают лучей солнца. Но этого, наверное, все равно бы не потребовалось: все, что находится в комнате, выкрашено в белый цвет, даже постельное белье, стены, пол и потолок. Оглядывая себя, я вижу, что и сам облачен в белую пижаму без рисунка. Сейчас ночь, что ли... Да нет, слишком светло. Я не могу понять, что случилось, не могу вспомнить, как оказался здесь. Мысли путаются, я словно думаю обо всем на свете сразу. Я не знаю, где должен быть сейчас и уж точно не представляю, нужен ли я где-то. Ждет ли меня кто-нибудь... Может, я сейчас дома? Тогда почему мне кажется, что это место явно не для меня? Странно, но я уверен, что это не моя комната. И это сто процентов не мой дом. Я пытаюсь сесть, и мне это удается. Боль все еще стучит в висках, но теперь я почти не обращаю на нее внимание. Я смотрю на свои руки и удивляюсь: запястья перебинтованы, кое-где виднеются царапины, костяшки пальцев разбиты. Я подрался? Но с кем? Из-за чего? Не думаю, что смог бы ударить кого-то. Я подношу руки ближе к лицу и наклоняюсь. Челка спадает на глаза, щекоча кожу. И волосы у меня белые? Странный я... Я? А кто я? Вот так вопрос. Я не знаю ответа. Пустота. В голове совсем пусто. Я не помню. Я не знаю себя. Что я тут делаю? Я откидываю одеяло и свешиваю ноги, едва касаясь ими пола. Холодно. Пол холодный и скользкий. Я осторожно пытаюсь встать, но у меня получается подняться только со второй попытки: во всем теле чувствуется слабость. Может я действительно с кем-то дрался? Снова смотрю на руки. Они дрожат. Наверно от слабости, а может из-за колющей прохлады. Кожа у меня вдруг покрывается мурашками. Я обхватываю себя руками и делаю шаг. Еще один. И еще. Двигаться, однако, сложновато... Я подхожу к двери и останавливаюсь. Что там, за ней? Не уверен, что хочу знать. Что, если мне не понравится? Но ведь нужно наконец понять, что это за место. И что я здесь забыл. Я неуверенно обхватываю ручку и дергаю ее на себя. Дверь такая же белая и совершенно гладкая. Она с легкостью поддается и открывается. Я не могу сдержать удивленного возгласа. Это шутка какая-то? Передо мной тянется длинный коридор, обои на стенах пестрят разнообразными узорами и яркими красками. Повсюду весят картины с изображенными на них натюрмортами, плафоны светильников изогнуты в причудливую форму. На полу красный, с длинным ворсом, ковер. Я перевожу взгляд на комнату и обратно в коридор. Вот это контраст. Из Дзена прямиком в Барокко. Я бы в таком доме точно жить не стал. Сначала я не решаюсь идти дальше. Словно меня что-то останавливает. Мне неудобно и как-то неуютно, стоит ли вообще выходить из комнаты? Может мне лучше остаться внутри, вдруг хозяину не понравится, что я вышел. Но у меня внезапно возникает чувство, что меня ждут. Где-то там, в недрах дома. Ждут и хотят увидеть. Раз так, надо идти, вряд ли интуиция станет обманывать меня. И я иду. Медленно, на всякий случай опираясь о стену. Передвигаюсь практически наощупь. Здесь довольно темно, в полумраке танцуют тени, я улавливаю запах пыли и воска. На мгновение мне кажется, что я все еще сплю, уж слишком необычайно красиво вокруг. А еще я окончательно убеждаюсь, что не мог бы тут жить. В коридоре больше нет дверей. Та комната, в которой я очнулся, скорее всего единственная. Я прохожу еще немного и останавливаюсь - мне на глаза попадается винтовая лестница, уходящая куда-то вниз. Что дальше? Глубоко вздохнув, я неуверенными шагами начинаю спускаться, но через несколько пролетов понимаю, что вот-вот могу упасть. Усталость накатывает с новой силой, а ноги почти не держат. Голова кружится. Я остаюсь в вертикальном положение только благодаря перилам, за которые хватаюсь. Но нет, надо продолжать. Нужно спуститься, меня ведь ждут. Ждут где-то там... И я продолжаю. Все так же медленно и осторожно, чтобы ненароком не упасть. Прохожу это небольшое испытание. Двигаюсь, не желая останавливаться. Выходит, что я очень упрямый. Снова море света: я почти оказался на первом, или просто следующем этаже, что, неожиданно, очень сильно радует меня. Я вырываюсь, выскальзываю из тьмы. Но мне не удается удержать равновесие. На последней ступеньке я неожиданно спотыкаюсь. И падаю. У меня вырывается крик, страх бросается на меня, желая поглотить всего без остатка. И в тот же миг меня охватывают чьи-то сильные руки. Кто-то бережно прижимает меня к себе, удерживая от падения. Несколько секунд я не двигаюсь, сильно зажмурив глаза. Я все жду удара, грубого приземления на пол, но этого не происходит. Меня окутывает тепло. Меня обнимают. Я поднимаю голову. Мир вокруг рассыпается на отдельные фрагменты: черные волосы, острый нос, яркие зеленые глаза - это все кусочки пазла, которые я должен собрать. Картина складывается воедино. Я не могу ни о чем думать, только неотрывно разглядываю незнакомое лицо. Черные распущенные волосы как палатка надо мной. Тонкие губы улыбаются. Улыбаются...мне? Девушка. Нет. Юноша. - Ты как? - губы двигаются, и я, как завороженный, наблюдаю за ними. - Испугался? Голос негромкий, но он будто проникает сквозь меня. Я сглатываю, пытаюсь шевельнуться. Не выходит. - Ну ты чего? - меня гладят по голове. И я наконец могу двинуться, я отстраняюсь и чувствую, как краснею. Черноволосый юноша смеется, и смех у него на удивление звонкий и добрый. Он трясет головой, и глаза его сверкают. Я ловлю момент и оглядываю его из-под челки. Теперь понятно, почему я спутал его с девушкой: миловидное личико, фигура женственная, ноги стройные, длинные и изящный пальцы на руках. Одежда на нем свободная: футболка с абстракцией на груди и шорты до колена. Но, не смотря на эту простоту, он выглядит так, словно только что вернулся с модного показа. Значит, он и есть хозяин дома? - Почему молчишь? - спрашивает юноша. Улыбка на его губах вдруг меркнет, а лицо становится встревоженным. Неужели я сделал что-то не так... - Как ты себя чувствуешь? - Все нормально, - сипло отвечаю я. Наверно, я краснею еще больше. Не знаю, что меня смущает. Юноша снова улыбается, на этот раз еще шире, и я думаю, что могу ослепнуть - он весь светится. - Замечательно, - он берет меня за руку, очень бережно и...нежно? - Хочешь воды? Слова мне не даются, и я просто киваю, осознавая, что умираю от жажды. Юноша утягивает меня за собой, и теперь я могу осмотреться: лестница ведет прямиком в просторную гостиную, которая так же, как и коридор на втором этаже, обставлена в стиле Барокко. Дальше несколько проходов, один из них ведет куда-то вглубь дома, второй же выводит на кухню, куда мы, очевидно, и направляемся. Кухня большая, просторная и, как ни странно, совершенно белая. Я, скорее всего, просто ничего не понимаю в дизайне интерьера... Юноша подводит меня к столу и усаживает на высокий стул. Я чувствую себя маленьким ребенком, но учитывая то, что я даже не знаю своего возраста, это может являться таковым. - Я Митио, кстати, - голос юноши заставляет меня вздрогнуть. Я опускаю голову, не зная, что сказать: я даже не знаю собственного имени. - Держи. Передо мной возникает стакан с водой, юноша садиться за стол напротив меня. Он улыбается и подпирает руками голову. А я смущаюсь пуще прежнего из-за его взгляда. Я беру стакан и подношу его к губам - избавление, холод и влага. Вода заполняет мой рот, мое горло, она ледяная, ну и пусть. Я тороплюсь, начинаю кашлять, довиться, но все равно продолжаю пить. Я осушаю стакан. И мне становится лучше. Намного. - Может еще? Или хватит? - спрашивает Митио. Он выглядит таким счастливым, словно я сделал нечто невероятное. - Нет, спасибо, - я кладу свои руки на стол и опять замечаю бинты. Только сейчас я чувствую легкое покалывание, запястья чуть ноют. Я стараюсь припомнить хоть что-нибудь, роюсь в памяти. Бесполезно - пустота и туман. И ничего более. Кто-то стер все воспоминания, оставив чистый лист. Совершенно чистый, белоснежный. Как эта кухня и та комната. Я выдыхаю и решаюсь задать волнующие меня вопросы. По-моему, сейчас подходящий момент. - Так вы...ты здесь живешь? - вот черт, я совершенно не могу определить, сколько ему лет. Но выглядит он не таким уж великовозрастным. И все же, как-то совсем неудобно получается. Митио склоняет голову на бок и ухмыляется, обнажая белоснежные и ровные зубы. Похоже, происходящее его забавляет. - Да, это мой дом. - Тогда...я тут тоже живу? Не знаю, может свет за окном слишком яркий или это моя слабость, но я просто не могу посмотреть ему в глаза - я слепну, меня уносит, засасывает в неведомое мне пространство. Я не знаком с этим человеком, в моей памяти его нет, как и всего остального. Но частичка сознания говорит мне, что я знаю его. Что мы были знакомы. Это он ждал меня. Митио в очередной раз смеется. Его смех ласкает слух, и я удивленно дергаюсь, понимая, что мне это нравится. Сколько можно краснеть... - Теперь да, живешь. Прежде чем я осознаю, что делаю, я поддаюсь вперед и слова вырываются из меня, словно просившиеся наружу уже огромное количество времени. - Теперь? Где я жил раньше? И кто я? Почему я здесь оказался? Что со мной? Я ничего не помню, почему? Что случилось, что со мной произошло? Поток прекращается и мне становится стыдно. Но на лице Митио не дрогнул ни один мускул, он все так же продолжает смотреть на меня, без укора и с непонятной для меня добротой. Он будто знает о том, что я чувствую, и все понимает. Но я не понимаю его. Он берет мои руки в свои и едва ощутимо сжимает их, словно боясь причинить боль. От его прикосновений по коже пробегают мурашки, но мне жарко. Митио переводит взгляд на мои запястья. - Прости,- шепчет он. - Но сейчас я не могу ответить на все твои вопросы. С тобой произошел неочень приятный инцидент, и ты потерял память. Тебе нужно как следует отдохнуть, прийти в себя, набраться сил. Ты должен быть в безопасности, поэтому пока побудешь у меня. Извини еще раз, думаю, что вскоре смогу рассказать тебе все, а сейчас...просто доверься мне. Прошу. Я не могу ничего сказать в ответ. Воспринимать поступившую информацию мой мозг отказывается. Я не знаю, что теперь делать. Верить ли ему? Мне ничего о нем не известно, кроме имени. Зачем он решил приютить меня? И что такого страшного со мной приключилось, что он не может мне об этом сказать? С другой стороны, я должен быть ему благодарен. Наверняка он спас меня от чего-то ужасного, перевязал раны... Но действительно ли я могу доверять ему? Пока что он единственный, кого я знаю. Да и зачем ему так хорошо обходиться со мной, если бы он желал мне зла? Вреда он мне не причинит. Значит...верить ему можно... - Тебе здесь совсем не нравится? - ни с того ни с сего спрашивает Митио. - А? Э, нет, мне нравится, мне очень нравится! - тороплюсь возразить я. Выглядит как оправдание. - Просто не привычно...я тут...чужой. И наверняка буду тебе мешать. - Вовсе нет! - Митио поднимается и пересаживается на стул рядом со мной. - В моем доме тебе всегда рады. И мешать ты не будешь, честно. Здесь ты свой, слышишь? Не сомневайся в этом. - Правда? - в его глазах столько нежности и тепла, что просто невозможно не поверить его словам. - Конечно. Митио вдруг мрачнеет, взгляд его становится серьезным. Он смотрит на наручные часы и недовольно цокает. Атмосфера меняется, я это физически ощущаю. - Прости малыш, но мне нужно отлучиться ненадолго,- Митио встает и задумчиво кусает губу. - Что? Подожди! - я срываюсь с места и хватаю его за руку, намереваясь остановить. И плевать, что это странно смотрится. - Куда ты? Надолго? Митио пару раз моргает, а после вновь улыбается и ерошит мне волосы. Ему очень идет быть таким. - Ты не бойся. Я скоро вернусь. Мне нужно найти одного человека. Как только со всем справлюсь, тут же сюда. - Обещаешь? - я искренне надеюсь, что с ним все будет хорошо. - Обещаю,- Митио пару секунд молчит, а потом произносит. - Аллен. - Э...что, прости? - Аллен, - повторяет он, и его глаза снова начинают поблескивать. - Это твое имя. У меня перехватывает дыхание. Аллен? Я? Удивительно. Такое красивое имя и мое? Мне нравится. - Захочешь есть – загляни в холодильник. Можешь гулять по дому, если скучно станет,- смешок. - Впрочем, я не собираюсь задерживаться, так что ты вряд ли успеешь заскучать. Только на улицу ни ногой. Тебе пока что нельзя. Ну ладно, до скорого, - Митио подмигивает мне и уже собирается уйти, но я опять останавливаю его. - А этот человек, которого ты ищешь, очень дорог для тебя? - тихо спрашиваю я. На лице Митио мелькает неведомая мне эмоция. Он хмыкает и делает несколько шагов в сторону гостиной, а потом останавливается. - Скорее уж для тебя. Я ничего не понимаю и просто стою, не в силах ничего сделать. Когда я прихожу в себя,то вижу, что Митио уже ушел. Головная боль возвращается, и я опускаюсь обратно на стул. Он ищет дорогого мне человека? Хочет привести его ко мне? Или что? В любом случае, я верю, что у него все получится. Обязательно получится. Лучики солнца светят в небольшое окошко, кухня кажется совсем пустой без Митио. Или это из-за нескончаемого белого цвета? Я пытаюсь сложить в голове все, что случилось после того, как я очнулся, но могу думать только о новом знакомом. Море вопросов. Ни одного ответа. Но он обещал мне, что со временем все объяснит. И я почему-то уверен, что ему можно верить. Пока что в моей голове пустота. Темная и бездонная. Но отчего-то мне хочется думать, что рано или поздно она заполнится. И все встанет на свои места. Так и будет. Ведь именно из пустоты зарождается нечто невыразимо прекрасное, как я думаю. И все же кто он, тот, что дорог мне? Конец POV Аллена.