Часть 1
10 декабря 2013 г. в 17:11
А колыбельная на вкус соленая.
И синяя.
Как море.
Ты огненный, веселый и временами бываешь жутким.
Любишь много мяса, как наш Капитан, засыпаешь, где захочешь и идешь, куда вздумается.
У тебя под полями шляпы веснушки, руки шершавые и жизнь отвязная.
Колыбельная напевает неслышно.
Беззвучно.
До сердца.
А за тобой тянутся тридцать три несчастья, поезд тяжкого прошлого и воспоминания о доме, которого не было.
Ты о них не рассказываешь, никогда.
Но всегда приходишь в день, когда их не стало.
Помолчать, рядом.
Колыбельная дельфином в прошлой жизни была.
Почти свободной.
Почти счастливой.
Ты разбиваешь заросшую рожу пирата, осмелившегося тявкать в сторону Короля Пиратов, которого презираешь.
Ты никогда не ходишь на могилу матери. Да и не знаешь, где она, эта могила.
Так имеешь ли ты право?
Вопросы исчезают, когда хрупкая рука, пахнущая мандаринами, впечатывает мрачную мордаху в стол.
За глупость.
Колыбельная смеяться умеет.
И ничего, что печально.
Совсем ничего.
Ты бессовестно пытаешься взорвать холодильник на пару с Луффи.
Ты несешь хаос в Дозор, а твой брат в очередной раз размазывает по земле Терньюбито.
Вы двое, как одно целое. Как единое целое.
Но вам отчаянно не хватает кого-то третьего.
И почему рыжие всегда крайние?
Колыбельная вся в синяках, с босыми пятками и шилом в одном месте.
Ее всегда ждут.
Ты знал?
Ты исплавал весь океан.
И мечтал о чем-то.
Теплом. Сумасшедшем. Родном.
Ты запрыгиваешь на борт самого солнечного корабля в мире: неожиданно и лениво.
«Привет! Я снова здесь!».
Здесь! Не мугиваровский мугивара.
Ты тянешь за руку, которая отбивается и сыплет проклятиями.
Вполне реальными – ведьма ведь.
А еще друг. Лучший.
Добро пожаловать домой, огненный идиот!
Колыбельная одна.
Для одной жизни.
Споешь ее мне?
Шумит океан, рассекает темную гладь корабль, что летать умеет.
Где-то поет скрипка, стучит молоток о метал и разносится по палубе вкусный запах нового блюда. И где-то у задремавшей троицы, не выпускавшей из рук удочки, потечет по подбородкам вкусная слюна. Где-то будет шелестеть книга, отсчитывая страницы, и слышатся звон вечно-голодных мечей. Где-то в песчаном мире будет рассекать дюны самая быстрая в мире утка и мчится на помощь самая непринцессная принцесса. Где-то акулий рыбочеловек будет совершать подвиг, чтобы поскорее вернуться к накама.
Где-то с китами запоет маленький кораблик, что больше всего на свете мечтал «быть вместе».
Где-то скрипит по листу заветной карты испещренное временем перо.
И напевает колыбельную для кого-то рыжая ведьма из сказки про воришку, про мандарины и про деньги.
- Рисуешь все? – Склоняются над ней.
- Конечно, - она не оборачивается, просто вдыхает соленый запах самого горячего в мире пламени.
- Карту?
- Ее.
- А это что? – В непонятный крестик, где и нет ничего кроме крестика, тыкается палец – нахально так. Правда тут же убирается, потому что даже один палец дорог и ценен, и расставаться ни с одним не хочется.
- Место, где мы встретимся.
- Неужели?
- Обязательно.
За спиной молчат. Огненно.
За спиной улыбаются. Как море.
За спиной никого нет. Нигде больше нет.
Треплет макушку тяжелая рука, превращая рыжие локоны в воронье гнездо.
Она мурлыкает под нос колыбельную.
Она тоже, как и он, плакать не умеет.
Просто верит.
- Я запомнил, - слышится по ту сторону океана, где кораблям киты колыбельную поют. – Только вы не торопитесь ко мне.
- Мы еще не проплыли последнее море и не прожили последнее приключение. А пока…
Встретимся.
А пока море будет петь колыбельную для тебя.