Часть 1
12 декабря 2013 г. в 05:07
- Я хочу, чтобы ты стала моей девушкой, - выдаёт Он с очаровательной улыбкой.
Она удивляется, но быстро берёт себя в руки.
- Прости, но я сейчас не хочу… не готова к отношениям.
Он и бровью не повёл.
- Почему? Я знаю, что нравлюсь тебе.
Это было правдой, отрицать которую Она считала глупостью. Однако…
- Дело не в тебе. Я правда не готова.
Он лишь усмехается.
- С чего ты взяла?
- Я так чувствую.
- А, может, ты ошибаешься.
Она едва сдерживается, чтобы не фыркнуть, вместо этого изображая вежливую улыбку.
- Нет. Можешь мне поверить: я очень хорошо себя знаю. И сейчас не интересуюсь отношениями.
И это тоже было правдой. Слишком долго Она была одна. Слишком холодно. Настолько холодно, что уже и не чувствуешь этого. Уже не одиночество. Свобода.
- Глупости, - всё с той же усмешкой отмахивается Он, словно разговаривает с маленьким ребёнком. – Ты просто боишься. Давай попробуем.
Поразительная настойчивость. Такое Ей встречалось редко. Это достойно уважения, но не более.
- Я не боюсь, - спокойно отвечает Она, глядя Ему в глаза. – Я не хочу.
- Почему?
- Просто не хочу.
- Ну уж нет. У всего есть причина.
Излишняя настойчивость. Её невольное восхищение всё больше уступает место раздражению. Зачем Он это делает? Что ему надо?
- Почему я должна говорить об этом с тобой?
- Может, потому, что я спросил?
Её лицо каменеет.
- Я ухожу.
- Погоди. – Усмешка исчезает, Он успевает взять Её за руку. – Останься со мной.
Среди льдов мелькает искра тепла, но тут же гаснет. Нет. Она уже давно выяснила, что Ей это не нужно. Привыкла. Смирилась.
Хватит. Надежда убивает.
- Отпусти меня, - всё также спокойно и твёрдо отвечает Она, изгоняя из голоса невольную дрожь. – Прошу тебя. Я должна уйти.
- Почему?
- Потому что я так хочу.
- Неправда.
- Не надо делать вид, будто знаешь меня!
- Я знаю, что нравлюсь тебе. Этого мало?
Она начинает злиться.
- Послушай, я ценю твою настойчивость, это сейчас редкое качество. Но мне и так хорошо. Правда.
Она хочет убрать руку, но Он не пускает.
- А будет ещё лучше. – Снова улыбается. – Обещаю.
- Нет, не будет. – Теперь в Её голосе звучит горечь. – Довольно. Мне пора.
Он привлекает Её к себе.
- Нет.
- То есть?
- То и есть. Я тебя не пущу.
Это уже слишком!
- Мне нужно идти, - повторяет Она, холодно глядя Ему в глаза. – Пусти.
А Он продолжает улыбаться.
- Нет.
Тянется за поцелуем, но получает пощёчину.
- Отпусти, я сказала!
Его глаза вспыхивают, объятья становятся крепче.
- Не пущу.
Что-то в Его взгляде и голосе заставляет Её вздрогнуть, льды вновь озаряет вспышка пламени. А может?.. А вдруг?..
Нет.
Цена ошибки будет слишком высока.
- Ну и долго будет продолжаться этот спектакль?
- До тех пор, пока ты не согласишься встретиться со мной ещё раз.
- Ты быстрее умрёшь от голода.
Да что это с Ней? Ведёт себя как девчонка. Бред какой-то.
Он пожимает плечами.
- Значит, умру.
- Оно того не стоит.
- Предоставь решать это мне.
Она молчит. Снова заглядывает в Его глаза.
- Ты меня не знаешь…
И откуда в Её голосе взялась эта неуверенность?
- Ты меня тоже.
Она фыркает.
- Я достаточно хорошо разбираюсь в людях, чтобы быстро понять, нравится ли мне мужчина или нет.
Он опять улыбается.
- И я.
Она в тупике.
- Я чувствую слишком тонко. Сейчас ты мне нравишься, а через три минуты вызываешь отвращение из-за не так сказанного слова.
- Ты передёргиваешь.
- Ничуть!
- Ладно, допустим. Значит, ты будешь чувствовать меня лучше, чем кто бы то ни было.
Она опять молчит, не зная, что сказать.
Среди льдов разгорается костёр.
Улыбнувшись, Он снова привлекает Её к себе и целует. Она отвечает.
- Ты об этом пожалеешь… - шепчет, опуская голову Ему на плечо.
- Я знаю, - усмехается Он, гладя Её по волосам.