Прости за то, что полюбил.

      По проселочной дороге едет внедорожник, время от времени подскакивая на подвернувшейся ямке или кочке. За рулем машины сидит парень 25-ти лет с уставшим, нахмуренным взглядом. Путь длится уже четыре часа, и он чертовски устал. Вот показывается силуэт двухэтажного особняка, который, Фрэнк (так звали парня) купил пару дней назад. Старый дом за довольно высокую цену, да еще и в такой глуши, Фрэнк купил неспроста. Дело в том, что он навел в городе шуму, и подложил крупным людям свинью, причем, сам того не желая. И теперь, эти крупные люди прознали кто виновник их бед, и полны желания мести. А месть заключается в убийстве виновного, то есть, Фрэнка. А тому умирать совсем не хотелось, вот он и купил этот особняк, находившийся у черта на куличиках, с целью отсидеться там месяцок другой, пока ситуация в городе уляжется. Он мог конечно уехать в другой город, штат. Но не хотелось, и все равно был риск быть пойманным.       Подъехав к дому, парень останавливает машину, и, вытащив из багажника все свои немногочисленные вещи, направляется в дом. Вставив ключ в скважину, Фрэнк, приложив немало усилий, поворачивает его. Дверь со скрипом открывается. Войдя в дом, «счастливый новоселец» ставит сумки на пол, и включает свет. После пятиминутного осмотра первого этажа, Фрэнк приходит к заключению, что не так все и плохо. Риэлтор сказал ему, что бывшие владельцы дома умерли пару месяцев назад. Жутковато конечно, но в тот момент парню было плевать, где прятаться от своей смерти.       Поднявшись на второй этаж, он заходит в первую дверь, и валится на кровать, стоявшую у стены. Усталость берет свое, и едва коснувшись пыльной подушки, Фрэнк засыпает.

***

POV Frank       Из царства Морфея меня врывает человеческий крик. В голове сразу же вспыхивает сигнал тревоги, и я вскакиваю с кровати. По правой щеке стекает вода. Поняв, что это вовсе не вода, а мои собственные слюни, я поспешно вытираю все рукавом рубашки. Фу. «А может, крик мне приснился?» - но эту мысль тут же опровергает новый крик, более громче и отчетливее первого. Я со всех ног бросаюсь на первый этаж – туда, откуда исходит крик. Скатившись по лестнице, и определив источник, я смеюсь про себя. Ну, ты и идиот, Айеро! Душераздирающие крики женщины издает телевизор. Но я не включал телевизор. От этой мысли от веселья ни остается и следа, а по спине бежит неприятный холодок. Подлетаю к телевизору и нажимаю кнопке выключения. Смотрю на часы. 6:00. Ну, что же, раз вскочил ни свет, ни заря, давай, вспоминай свои навыки уборки. К четырем часам весь дом буквально блистает чистотой. Разогрев привезенные с собой полуфабрикаты, я съедаю их, и задаюсь вопросом, что мне теперь делать. Я совсем и не подумал о том, что будет скучно. Ладно, хоть гитару с собой взял. Но настроения играть у меня сейчас все равно нет.       Во время уборки я досконально исследовал весь дом. На первом этаже кухня, гостиная, и ванная комната. На втором три спальни и еще одна ванная. Для одного человека места многовато конечно, но ничего, сойдет. В комнате, в которой я спал, до меня – судя по содержимому шкафчиков и стола – жил молодой парень, если не подросток. В одной из полок стола я нашел фотографию. Точнее, то, что от нее осталось – больше половины сгорело. На карточке осталось изображение юноши лет эдак 20-ти, с черными волосами, худосочной фигурой и лучезарной улыбкой. Чтобы развеять скуку я решил осмотреть подвал. Открыв дверь под лестницей, и щелкнув по нащупанному рукой выключателю, я обнаружил, что очутился в небольшой комнате. Белые когда-то стены были запачканы неизвестной субстанцией. Пол, если не ошибаюсь, тоже был покрыт ею. Я присел на корточки, и пригляделся. Коричневого, местами черного и темно-бордового, цветов, она напоминала мне что-то, но я никак не мог вспомнить что. Через десять минут пристального разглядывания высохшего, сухой корочкой покрывшего пол вещества, меня осенило. Это кровь. Честно признаться, это напугало меня до усрачки. Это кровь животного или человека? Если человека, это что – комната пыток? А может, тут и были убиты прежние жильцы? Плюнув на все это, я же хотел было уйти из чертовой «комнаты крови», но тут заметил что-то серое. Это что-то лежало посередине комнаты. Я подошел ближе, и понял что это ручка. Ручка чего? Люка? Подергав за нее, я с удивление обнаружил что люк - или что это там - открыт. Откинув крышку люка, я посветил вниз телефоном, использовав его в качестве фонарика. Лестница шла вглубь метра на полтора, и заканчивалась у бетонного пола. Любопытство взяло верх, и я спустился по ней. Дальше был коридор, в конце которого была тьма. Мне стало смешно. Все как в типичном фильме ужасов, ей богу! Особняк за две сотни километров от города, неизвестно кем включенный телевизор, комната, чьи стены и пол покрывала кровь, и коридор в подвале, в конце которого неведомо какая херня. И тем ни менее, я немного очкую. Ну давай же Айеро, чертов трус! Переборов свой страх, я, освещая дорогу телефоном, иду вперед. Длина коридора метров шесть, ни меньше. В конце здоровенная железная дверь. На ней одна большая железная ручка. Дергаю за нее что есть сил, но дверь ни поддается. Замков я не вижу, но дверь не открывается. А это значит, что закрыть и открыть ее можно только изнутри. Если мыслить логически, то можно предположить что внутри кто-то есть. И этот кто-то там закрылся. Но это – полнейший абсурд. У меня просто не хватило сил? Возможно. Мои мысли прерывает резкая вспышка боли в затылке. Я чувствую что сознание покидает меня. Прежде чем отключится, я успеваю повернуться, и увидеть его, зажимающего в руке окровавленный молоток. Это парень с фотографии.