Изба на опушке

Утром, в лесу, поднимаясь все выше, Солнце опаляет деревьев макушки. В тени, под листьями, тихо, неслышно, Небольшая изба стоит на опушке. На окнах, малютках, белые рамы, Деревянная дверь, под нею - просвет. Белые стены, как будто в храмах, Никто не знает, сколько ей лет. Говорят, избушка стояла всегда. Таинственно, под зелеными кронами, Кто же построил ее здесь, когда? Всегда ль близ нее пролетали вОроны? А ночью, когда засыпает весь лес, Когда одиноко луна серебрится, В окнах избушки появляется бес, И пламя танцует, словно птица. Древние сказки гласят про избу, Что это толь в рай, толь в преисподню дорога. Не важно, что проверить не дано никому, Но верят ведь в это, хоть даже немного. Избушка скрыта от глаз посторонних, Сквозь листья, сквозь ветви, колючки, болото... Открывалась взгляду ой, как немногих! На ком же лежит за нею забота? Когда к рассвету уже клонится ночь, Просыпается лес, птицы запели. Вот уже рассвет и опять точь в точь Повторяются снова птичьи трели. А утром, в лесу, поднимаясь все выше, Солнце опаляет деревьев макушки. В тени, под листьями, тихо, неслышно, Небольшая изба всё стоит на опушке.