Часть 1
14 декабря 2013 г. в 15:04
Ты живешь: любишь, веришь, надеешься.
Каждым сантиметром своей кожи ощущаешь жаркие лучи солнца, порывы холодного северного ветра. Впитываешь пресную влагу рек и солоноватую морей. А потом... Все обрывается. Так быстро. В одно лишь мгновение, за которое ты, увы, не успеваешь и вздохнуть.
Как это, умереть, не имея шанса наполнить прогнившие, смрадные легкие знойным воздухом? Знать, что больше не услышать голос матери... Как это?
Вероятно, никак. Все равно. Плевать.
Умиротворение вживается в истерзанную душу со взмахом капустницы, кружащей перед тобой. В то время как одинокое, грязное тело, скрючившееся от острой боли корчится в муках на холодной, сырой земле осеннего леса, чтобы завершить весь кошмар, весь ужас кратким судорогам мизинца.
И даже усики жалкой мокрицы, маленьким сгустком ползающей на кафеле в отсыревшей ванной дрогнут последними.
А курица с отсеченной головой продолжит лихорадочно бегать, суетиться на своих двоих облезлых лапках. Часа через пол из них получится отличный, сытный, наваристый бульон.
Вероятно, птица продолжает искать своих птенцов. Ищет душой, чувствует их сердцем...
К чему это я? Мы умираем. Слишком быстро, чтобы это понять.
Но смерть никогда не проходит бесследно, и после тебя всегда что-нибудь останется. Не для всех. Для кого-то одного...
А я... Я всего лишь гробовщик. Безбожный, увядший с годами старик, петляющий под пледом мглы меж могил и ищущий упокоение... Или нет?!