Часть 1
16 декабря 2013 г. в 19:05
крылышки трепещут сбитой моли
на моём поникшем пиджаке.
вот бы где занять мне силы воли,
чтобы по колено было море,
лучшими друзьями стали боги,
выглядеть богатым, важным, строгим…
ступни омываются в тоске.
самое, наверное, смешное,
это нежелание любить:
тяжко выдыхающее — с кровью,
сделанное темнотой из боли,
страхов, горечи ночного воя,
впитанное мною не в утробе
чувство, запрещающее жить.
движутся внутри руки фракталы
добела калёных полых игл,
стены пробивают швы-каналы,
где-то за стеклом грохочут шпалы.
мне пустого вечера так мало —
снова понимаю, что устал я
слышать сквозь седой слоёный мир,
а на всех шкафах танцуют тени,
в грёзы открывая мрачный ход,
но не остановлено ни время,
ни уничтоженье снов и терний.
пульс давно за мыслями потерян,
воздух рассекаемый — сопрелый.
снова выхожу. родной виток.
самое, наверное, больное —
наше нежелание терять.
если ты предатель или воин,
то ты падал. падаешь. пустое,
я ведь плыл частицею спокойно…
двери на щеколду не закрою,
призраком скользну по снегу вспять.