"Во время написания письма, я представляю, как оно долго-долго будет храниться у человека в какой-то коробочке, и когда-нибудь он его перечитает и вернется в прошлое".
Смс-сообщения, электронные переписки - всё это сузило расстояние между нами, сократило ожидание заветной весточки от нескольких недель, а то и месяцев, к паре минут. Затаив дыхание, кладя руку на сердце, я помню, как бабушка с дедушкой, лет так десять назад, раскрывали свои тайны, доставая из заветного сундучка парочку потрепавшихся от старины бумажек. Где-то на уголках просвечивалась пожелтевшая бумага, напоминающая первые признаки осени на листочках деревьев; очертание букв было потёрто, от писем веяло древностью, мудростью... любовью. Я помню первые бабушкины слёзы, её дрожащий голос: она с воздыханием рассказывала о тех временах, когда старушки целыми днями сидели на лавочках, перемывая косточки дедушкам, детки, такие же, как она в то время, резвились в песочнице и на площадках - об этом беззаботном времени... Письмо - искусство, искусство - дар. А вы знаете, я пишу письма. Я могу потратить хоть 20 листов: я буду уверен, что не допустил ни единой помарки. Возможно, у меня не получится одинаково легко и глубоко, грамотно и тактично, внимательно и естественно поведать то, что я чувствую, донести до нужного мне человека важную информацию... к бумаге ведь не прикрепишь улыбку, голос, взгляд? Наверняка каждый из вас отдыхал на море? Или хотя бы видел светлые песчинки на берегу. Многие ли из вас пытались писать на влажном песке? Что-то обычное, возможно, не несущее глубокой информации и смысла. Оставив "послание", вы лишь могли кратко улыбнуться ему, возможно, полюбоваться ещё некоторое время, а затем, оставив запись на произвол судьбы, уйти. Через это место, быть может и неоднократно, будет проходить молодая семья, одинокая девушка, компания веселящихся ребят, невольный взгляд которых, всё же заметит ваше маленькое творчество. Оно им не нужно, оно - пустые слова. А мне жаль ту девчонку, иль того пацана, кто оставил послание то. На нём нет адресата, и марок там нет, Значит тот человек, невзначай, не получит ответ...***
И вот, однажды, в прохладный зимний день, я уверен, ты сядешь на своё излюбленное кресло у камина, возьмёшь в одну руку чашку крепкого горького эспрессо, а в другой ты будешь слабо сжимать белую "сорочку для писем". На ней явно, на тот момент, не останется и следа от того, что несколько лет назад, именно я черкнул тебе эту столь неприметную весточку. Ты развернешь конверт чуть дрожащей рукой и с еле заметной улыбкой прочтешь пару строк, исписанных аккуратным, почти печатным почерком. Я буду за тысячи километров от тебя, возможно, живя уже другой жизнью. Я забыл многое: людей, некоторые инциденты, важные слова, проступки, ошибки, былую радость, детство... но где-то в маленьком ящичке, в неприметном шкафу, есть простая коробка. В ней есть листочек, помятый такой. Где-то почерк, наверное, выцвел, размылась совсем маркировка. Я достою его, порой, по ночам, перечитывая ровные строчки. Его запах сохранился едва ли, но содержимое помню до точки...И знаете, я вам одно хочу сказать: "Как всё же неправильно «хоронить» в забытьё столь богатую историю, сложенную веками культуру и оригинальные традиции. И может быть, иногда стоит написать бумажное письмо тем, кого нет сейчас рядом с вами, но кто вам очень-очень дорог, а в память о прошлом хранить те письма, которые когда-то написали Вам…"