Просто до стертой души.
И не знаешь, что сделать, чтобы снова увидеть яркие мазки кисти неизвестного художника. Кто нарисовал меня? Кто… отреставрирует меня? Сидишь и ждешь чего-то, а сама даже представления не имеешь, чего именно. Просто ждешь, а ожидание оседает горьким пеплом на языке. Сглатываешь судорожно, пытаясь влиться в трафарет, который создали окружающие. И слышишь со всех сторон: «А ты уже не та. Где же она, девочка с шоколадными волосами, заразительным смехом и собственным ослепительным миром?» А ты смеешься в ответ. Пытаешься развеять сомнения, говоришь, что все в порядке, а на самом деле…Чувствуешь себя пустой. Выжатой. Запятнанной.
И сама себе задаешь те же вопросы, что звучали из чужих уст. Плавишь их, меняешь, а ответить – не можешь. Потому что слов не хватает. Потому что ты – как старинная, когда-то великолепная картина, написанная анонимным художником. Где он сейчас? Каким он был? Счастливцем. Мечтателем. Клоуном.Безумцем.
И исчез так внезапно, бросив свое творение на растерзание. А ведь ничто не вечно. Так было и будет всегда.И наивно полагать, что ничего не измениться.
Смотришь в окно, но ничего не видишь. Просто не хочешь, не можешь, не смеешь. Думаешь, как прожить еще один день и не превратиться в чистый лист. Ведь тихо таять – это болезненно. До дрожащих губ, которые так и не откроются. До всхлипов, которые играют в прятки. До слез, которые только внутри. Мечешься из стороны в сторону. Пытаешься понять. Где она, та истина, которая так нужна? Куда ее спрятали? Как ее отыскать? И сидишь, тихо сгибаясь под грязной тяжестью недомолвок и лжи.Кто… отреставрирует меня?