Некромант недостоин любви

Усталость сковывает тело, парализует. Глаза застилает пелена бессмысленных слёз. Идти дальше просто уже нет ни сил, ни желания. Нет сил даже на то, чтобы выпрямиться и гордо посмотреть в глаза своему преследователю. Нет сил ни на что. Голова отказывается работать. Против воли всплывают образы из прошлого... - Я люблю тебя! Замираю. Этот крик – единственное, на что меня хватает. Да, говорить такое своему учителю - опасно. И глупо. Но нет больше сил терпеть. Чувство, что живёт во мне эти годы устало разрывать изнутри. Он поворачивается. В глазах холодное удивление. Понимаю, что зря это сказала. Мой смертный приговор - подписан моей рукой. - Любишь? - он поднимает бровь. Взгляд его по-прежнему полон любопытства, но через чур сдержанного. - Да, - отвечаю тихим шёпотом, не зная, что ещё можно ответить. Он молчит. Не так уж и долго, но страх начинает просачиваться в душу. Наконец, он отвечает: - И какова здесь моя роль? - голос холоден, из глаз исчезает любопытство. Теперь там сияет такой же лёд, как и в голосе. - Ты надеялась на взаимное признание? На сопливые разговоры? - в голосе усмешка. Опускаю взгляд. - Это не сказка, девочка. Сколько раз ты ошибёшься, прежде чем поймёшь, что сопливые книжонции, что ты так любила - чистый вымысел. В мире такого не бывает. Слов не остаётся. Становится больно. На глаза наворачиваются слёзы. Он прав... И зря я не слушала его ранее. - А теперь прости, милая. У меня есть выбор, не буду этого отрицать, но мне не нужен ученик, что не может сдержать эмоций, - голос холоднее прежнего. Натренированная интуиция срабатывает раньше разума. Приседаю, пропустив нож над головой. Постепенно начинает приходить боль. Сначала слабая, но она усиливается с каждым мгновением. Из старых и, казалось бы, затянувшихся ран, начинает сочиться кровь, которая растекается по коже, предавая ей красный цвет. А память продолжают терзать ещё не старые и ещё не забытые воспоминания. Избушка обветшала. Тут холодно, сыро. А я лежу с температурой около сорока и понимаю, что мне сложно дышать. Хочется тепла, но горит лишь свечка, что стоит на полу и дарит свет. Разводить огонь - нельзя. Я знаю, что он пошёл по следу. Мой учитель не оставляет не законченных дел. А я и есть это не законченное тело. Знаю, что он лучше умрёт в муках, нежели передаст мне Дар. Это дело его принципов. Около порога мне слышатся шаги. Хочу закричать, но не могу. Я знаю, что это он. Мне слышится его зловещий смех. Хочется сбежать, но тело настолько устало, что пошевелиться тяжело. Остаётся только лежать и ждать своей участи. Но я не могу спокойно ждать своей участи. Инстинкты не дают спокойно лежать. Сквозь усталость и боль, я поднимаюсь на ноги, смотря на дверь. Опять слышу какие-то шаги. В голове вспыхивают образы того, что он со мной может сделать. Того, что он сказал мне на моё признание. Обида и страх придают сил. Собираю в себе все слабые остатки сил, готовясь к тому, чтобы сопротивляться. Секунда, и дверь распахивается. Отправляю сильный импульс, желая сбить своего учителя с ног. На это уходят все остатки сил. Падаю на сырой пол избы. Перед тем, как отключиться, понимаю, что за дверью никого нет. Дико больно. Казалось бы, боль доросла до своего максимума, но чувствую, как она становится всё сильнее и сильнее. А думалось, что быть больнее не может... Перед глазами начинают мельтешить какие-то тени. Я не могу понять, что это: галлюцинации или просто моё зрение отказывает мне. А может это кровь застилает глаза. Новый год. В центре города стоит роскошная ёлка, на которую мне только и остаётся, что смотреть. Я не знаю, что это за место. Может город, а может и село. Мои ноги не знали этой дороги, когда завели меня сюда. Я просто бежала от своего преследователя. Жители обходят меня стороной. Им жуток мой вид. Когда-то белое платье до колен испачкано в крови и грязи. Где-то от него остались лишь лоскутки. Волосы не расчёсаны и не мыты. Где-то образовались колтуны. Под глазами разводы от туши, что так и не исчезла. Красные глаза, босые ноги. На теле кровь. А я просто стою перед ёлкой. Смотрю на шарики, которыми она украшена. Красивые... Наверное. Глаза видят слишком плохо. Я слепну. Где-то грохочет музыка. Слышу весёлую болтовню молодёжи, что резко затихает при виде меня. Очередная группа смотрит шокированным взглядом. А я не знаю, что сказать. Мой взгляд прикован к тёмной фигуре, которую я вижу через чур расплывчатой, но уже знаю, кто это. Он стоит у красного дома, чья краснота подобна крови. Фигура смотрит на меня пристально. Я чувствую это, даже не смотря на то, что нахожусь далеко. Один из группы подходит со спины. Его рука оказывается на моём плече. - Девушка, Вам не нужна помощь? - спрашивает осторожно, а я будто отмираю. Издав истошный крик, снова бегу, оставляя за собой кровавые разводы. В ступню впилось стекло. Слышу какие-то шаги. И вздрагиваю, понимая, что вот и конец. Подошёл финал моего "сериала" о безответной любви. И на этот раз не будет хеппи энда. Всё грустно, все плачут. Но одновременно всё так, как должно быть. Некромант не достоин любви. Он подходит. На этот раз я знаю, что это не один из многочисленных глюков. Он с силой поднимает за волосы, заставляя посмотреть в глаза. В его отражается смерть, а в моих... в моих простая смиренность. Я устала убегать. Теперь пришёл мой финал. Но я боролась до последнего... Умелое движение ножа. И я мертва. А он просто уходит, оставив моё тело позади.