Вернись ко мне. Ты мне нужен.

"Дорогой Артур,       Я давно хотел написать тебе все это, но почему-то не решался. Почему именно тебе? Я не знаю. Просто мне кажется, что именно ты меня поймешь, а не станешь крутить пальцем у виска. И не отнекивайся, я это знаю. Ты уже давно простил меня, но английская гордость не дает тебе первым сказать это, ты ждешь извинений. Что ж, ты их получишь, мне не жалко.       Прости меня. Извини меня. Не сердись на меня. Я не хотел, чтобы так получилось − ты не оставил мне выбора. Я хотел, чтоб ты считал меня равным себе, а не жалкой колонией. Ты хотел, как и любой родитель, чтобы я не увидел всей мерзости этого мира, чтобы все было радужно. Как и любой родитель, ты ошибался. Я увидел даже больше, чем ты мог представить. Кошмары, лишения, ненависть, смерть. И все началось с войн с тобой. На моих глазах умирали мои люди. Это я их повел на смертный бой, надеясь, что ты образумишься. Куда там, ты же гордый. Сражался до последнего и... не смог. Не смог убить меня, переступил гордость ради меня. Столько эмоций в твоих глазах я еще не видел. Боль, разочарование, грусть, тоска - все смешалось воедино.       Несмотря на все, ты отпустил меня, потому что... любишь. Я знаю это. Ты растил меня, давая самое лучшее. Ты дал мне даже свой язык, коим так дорожил. Хоть ты сейчас и плюешься от моего акцента и исковерканных слов, ты же умилялся ими пару столетий назад? Я знаю, что любил, потому что ты всегда возвращался ко мне со своих войн и из дальних плаваний, как бы ни было плохо. Ты всегда пытался быть со мной как можно чаще. Но не получилось, увы. Я рос, а ты всегда удивлялся в свои редкие визиты, как я умудрялся так быстро. А ты тогда просто не замечал времени, не наблюдал часов.       Могучая держава, Великая Британская Империя, ныне Великобритания, ты вырастил меня, дав самое лучшее, но недодал времени, проведенного с тобой. Давай изменим такое положение вещей, сделаем как раньше? Только немного изменим. Будем как хорошие друзья, как братья. Артур, прошу. Мне очень одиноко без тебя.       Моя жизнь мне напоминает поле. Да-да, именно поле. Широкое, безграничное. Поле, что меняется с каждым годом и даже днем. Поле, которое терпит изменения погоды и флоры на себе. Поле, на котором ты сеял знания и пожинал плоды колонии. Поле, дичавшее и пустующее, когда тебя не было. Поле с бурями и ураганами, когда ты ругался и был зол на меня. Но в последнее время на поле все вымерло. Редкие деревья и кустарники были вырваны с корнем, трава обесцветилась. В моей душе сейчас очень пусто и одиноко. Кого-то не хватает. Иногда я об этом наивно забываю и улыбаюсь от души. Но не проходит и дня, чтобы мою душу изнутри не жгли и не душили слезы. Мое поле как в фильмах: серое, однообразное. Иногда, конечно, появляется знаменитое перекати-поле. Оно, усмехаясь всеми своими веточками летит по полю, подгоняемое ветром, и словно шепчет что-то. Это "что-то", кажется, на французском. Слышится эта ужасная картавость столь благородного языка. У тебя ее нет, твой голос идеальный. Твой акцент такой родной и теплый.       Прошу тебя на чистом английском, вернись ко мне, ты мне нужен

Альфред Ф. Джонс, бывший брат и просто глупец"