Мистер Холмс, помогите...

Мистер Холмс, помогите, я к Вам со своей бедой, Может, Вы не поверите — сам бы себе не верил. Просто странное дело творится давно со мной: Вроде Вас уже нет, только я — нараспашку двери. Мне едва ли приятно являться на Бейкер-стрит, Мне немного противно глядеть на высоты зданий, Впрочем, это — неважное, правда, чуть-чуть болит Уязвлённая и недобитая — Вами! — память. Впрочем, это — неважное, я Вас прошу, мой друг, А сыграйте щербато на нами забытой скрипке. Приглушённый ноябрь замкнулся в немой испуг, Побледневший ноябрь остался в безмолвном крике. Мне едва ли приятно услышать сторонний скрип, Как смычком по струне, всё нутро мне ножом обводит. Говорят: Ватсон, стой, прекрати, он теперь… погиб. Говорят: Шерлок Холмс был тогда на безумном взводе. Мистер Холмс, помогите, Вы сможете мне помочь? Я опять слышу пули, опять боль в ноге ломает, Иногда вижу Вас — иль похожих на Вас точь-в-точь! — Бейкер-Стрит, ворох лиц, вот такой — и всегда в карманах Руки прячете, прячете, кутаясь в длинный шарф. Может, Вы не поверите — я себе… нет, не верю. Ошалелый до жути, пробитый насквозь, плашмя, Мне казалось, что мир весь вовек, до конца потерян, Мне казалось, что мир весь — опять Ваша не-игра, Мне казалось, мой друг, мне казалось безумно много. Мистер Холмс, помогите, я так ведь… от Вас устал. Просто скучное дело — какой-то Джон Ватсон. Доктор.