Я вспоминаю те времена, когда не понимал, зачем взрослые пьют алкоголь. Знаешь ,чего я больше всего боюсь? Не знать каждым плеером тебя наизусть. Дождь разбивал себе ноги о спины подъездов, топил одуванчики, слезно просил захлебнуться. Шепча подоконникам, говорили самые честные, а на завтра проснулся лишь тот, кто хотел не проснуться. У меня уже почти вечер, а ты, наверное, ещё спишь. Наверное, у тебя ещё утро. Доброе утро. Знаешь, я бы очень хотел, чтобы какую-нибудь улицу в нашем городе назвали твоей фамилией, чтобы там было много маленьких лавочек, уютных кафешек..и фонтан. Может, когда-нибудь, там будут гулять и мои дети. Задавать вопросы на "почему" и "зачем". Знаешь, я очень не люблю сигареты, которые ты куришь, они горькие. Но что-то щёлкает внутри..и снова разрывает после первой затяжки. Что-то стонет и ноет внутри под рёбрам, как будто заставляет верить, что у меня, правда, есть душа. а ты. Не кури, пожалуйста.
Кибом мельком улыбается, зарываясь пальцами в густые черные волосы. Он тихо выдыхает и аккуратно переворачивает листок. Откидываясь на спинку стула, он задирает голову к верху и смотрит на подвесной потолок. Очередной раз Ки закрывает глаза, чтобы представить, как его любимый человек мягко целует в лоб, заботливо убирая надоедливую челку. Юноша действительно чувствует прикосновение чужих губ, ощущает их мягкость и тепло. Стоит открыть глаза, как Кибом вновь видит пустоту..лишь подвесной потолок.Приезжать в твой город и узнавать тебя в каждом прохожем. В каждом чёрном плаще, в каждой родинке. Громко. До дрожи. В каждом слове корейского, в каждой уютной прихожей. В каждом нудном "люблю". Для тебя. Нет. Послышалось, Боже. Наверное, ты сейчас болтаешь кому-то о том, что стоит спать с звездами, чтобы поддерживать искусство. Пьёшь свой любимый латтэ. Просыпаешься, засыпаешь, остаешься один..или не один. Я просто знаю этот привкус наизусть..всех твоих слов, запрятанных в немую грусть. Слепая ночь, твои глаза и звездопад. Ты снова путаешься в текстах невпопад. Несчастный виски, после - съёмки, клипы. Ты где-то между там и здесь, и я не знаю, кто твой Бог.
Помнится, как они вместе сидели и старались сочинять новые тексты к минусу, который написал Джонг. Они творили, а после целовались, переходя к кровати, чтобы заниматься любовью. Да, именно любовью. Они любили друг друга, а сейчас..сейчас находятся настолько далеко..но их сердца до сих пор бьются в унисон. Очередная перевернутая страница.Я очень хочу верить в то, что тот самый добрый гений с ромашковым чаем на завтрак - рядом. А ты дома, в безопасности. Любишь и любим. Спасибо, что научил меня любить. Научил любить и не забывать. Береги себя, пожалуйста. Ещё-ещё однажды где-то под осенним летом, я снова буду посвящать тебе эти куплеты. строчка.запятая.строчка.строчка.точка. только твой персиковый блеск..и мой картавый почерк.
Точка. Кибом устало проводит ладонью по затекшей шее, стараясь ее размять. Он отодвигает от себя тетрадь, а после поднимается со стула, выходя из комнаты, где собрано слишком много воспоминаний. Брюнет прикрывает за собой дверь, моментально прижимаясь макушкой к холодной стенке. Голова опущена, глаза потеряли блеск. Когда ему становится грустно, он старается высказать все Джонхену в письме. Младший делает вид, словно его парень услышит его, прочитает содержимое всех писем, которые писал ему Бом. Шаркая тапочками, Ким направляется в сторону коридора, ведь минуту назад послышался стук в дверь. Он уже не смотрит в зрачок, просто поворачивает металлическую ручку, сталкиваясь с ботинками пришедшего. - Бомми.. - такой родной голос. До дрожи. До слез в глазах. Кибом не верит. Не может. Поднимая глаза, юноша думает, что его поглотила галлюцинация..но нет..это был он..тот самый, кому были посвящены письма..Ким Джонхен.