Записки Ангела

жизнь жестока, знаешь? когда ты бросаешь всех, ради одного-это маленький подвиг. многие говорят, что смогут сделать так же, но никто не делает. а вот ты сделал. зачем? на этот вопрос никогда не было ответа. ни у тебя, ни у него... ты был непримечательным малым, с лицом ребенка, светлыми запутанными волосами и небесной синевы глазами. только они были маленькой "изюминкой" в твоей внешности. мама говорила, что когда ты был маленький, постоянно смотрел на небо, и глаза впитали в себя этот чудесный цвет. моря, небес. воздуха. а потом мамы не стало. она успела отвести в школу восьмилетнего мальчишку. а потом ее сбила фура. это случилось на твоих глазах, когда ты как всегда провожал маму взглядом через дорогу. в огромных глазах не было слез. в них застыл безмолвный ужас. он останется в этой синеве навсегда. вместе с лицом матери. жить с пьющим отцом не то, о чем ты мечтал. он постоянно тебя бил, называл "шлюхой", намекая на твою женственность и худобу. ты понимал отца. он любил её. только её. однажды он сказал тебе, что лучше отрежет себе член, чем переспит с другой. но продолжал напиваться, избивать, винить во всем тебя. это было самое ужасное. мало-помалу ты начинал в это верить. каждую ночь проводил с какой-нибудь дешевой шалавой, баловался наркотиками, напивался, как отец. вот только ему удавалось забыться, а тебе нет. смотря в зеркало, ты видел мать. у тебя было много друзей. бросив пить, ты пошел работать, в 9 классе. и каждый вечер возвращался домой через мамин любимый парк. домой, где тебя ждут только как боксерскую грушу. в тот вечер ты также шел через парк, не замечая на себе заинтересованного взгляда молодого юноши, что сидел на самой крайней лавочке. тебе было не до него. осенняя мгла уже окутала маленький город, на улице редко встречались люди, шум машин гудел где-то далеко, а в твоей голове звучал ее голос. она говорила тебе не ходить домой без нее. и это четкое "не ходи, не ходи, не ходи" эхом отдавалось в твоей голове. зайдя домой, ты как всегда застал отца с его лучшей подругой- бутылкой водки. медленно разулся, бросил рюкзак в пороге. отец все это время наблюдал за тобой, смеряя брезгливым взглядом. -Что, пришел, да? -Да. -А денег принес? -Да. половину того,что ты заработал, ты отдавал отцу. на эти деньги он покупал себе выпивку и закуску. "Ладно,- думал ты, - Главное, чтобы с голоду не умер". -Опять эти гребаные копейки? -Да. -Перестань дакать! -Да... сильный удар по лицу заставил покачнуться. из носа как всегда пошла кровь. частые побои сказывались. ты аккуратно вытираешь ее тыльной стороной ладони. еще один удар под дых, и ты не замечаешь, как оказываешься на полу. в глазах искры, во рту металлический привкус крови, в голове настойчивый шум. тебя продолжают истерично пинать ногами, что-то крича про мать. а вот и ее лицо. так близко, прямо перед глазами. такое, как после аварии. и окровавленные губы повторяют только одну фразу: "Матвейка...солнышко...сыночек...люб...лю...". она крутится в голове, перерастая в крик, утопая в шепоте. ты приходишь в себя. все еще на полу. возле лица маленькая лужа крови. голос отца. трезвый, холодный, отчаявшийся. -Убирайся. он любит тебя, ты всегда это знал. но ты слишком похож на мать. встаешь, покачиваясь, идешь в коридор, обуваешься, берешь рюкзак. уходишь, тихо прикрыв за собой дверь. ты не вернешься больше сюда. ты сидишь в ночном парке. очень холодно для ранней осени. а на тебе даже кофты нет. только легкая рубашка. у тебя нет денег, отец забрал все, нет телефона, нет дома. к тебе подсаживается тот самый юноша, на которого ты не обратил внимания. он старше тебя, наверняка лет на десять. тебе всего 15, ему, наверное, 25. в строгом костюме, с небольшим портфелем. ты медленно переводишь расфокусированный взгляд на лицо незнакомца. правильные черты лица, болезненная белизна кожи никак не вяжется с угольными волосами и такими же черными глазами. красивый, но тебя парни никогда не привлекали. поэтому ты переводишь взгляд на пол. -У тебя кровь на лице.- глубокий голос заставляет тебя вздрогнуть. тебе показалось или его голос действительно теплый? или ты сходишь с ума. -Все в порядке. -От этого ничего не меняется. У тебя всё равно кровь.- он достает из кармана брюк платок, дает тебе. автоматически берешь, думая над его словами. они такие простые, как будто его волнует только существование крови на твоем лице. а откуда она, что с тобой случилось... это хорошо. не будет лишних вопросов. держишь платок в руках, даже не собираясь им воспользоваться. скула тяжелеет, сказывается сильная рука отца. также начинает противно ныть спина, поясница, ребра. у тебя всегда боль была после побоев. обычно это "после" было на следующий день. сейчас тело заболело как-то быстро. -Тебе же холодно.- такое уверенное утверждение. с чего он этого вообще взял? а, ясно. тебя уже трясет от холода. он аккуратно надевает на тебя свою куртку. она теплая и пахнет каким-то терпким одеколоном. вытираешь кровь с лица и утыкаешься носом в куртку. тепло. не знаешь сколько времени вы так сидите. сумерки заменила непроглядная ночь. фонари выключили, значит уже за 12. -Есть куда идти?- опять вздрагиваешь. слишком глубокий голос у незнакомца. -Идем.- он медленно встает, представляя твоему взору свой рост а ля два-метра-с-кепкой и спортивную фигуру а ля с-шести-лет-хожу-в-бассейн. желание куда-то идти с начинающим бодибилдером отпало. -Нет, я не настаиваю, можешь бомжевать.- и медленным шагом он направился в противоположную сторону от твоего дома. ------------------------------------------------------ начинающий бодибилдер оказался всего лишь психологом Яном. жил один, работал с трудными подростками, после работы кормил собой комаров в парке. квартира, кстати, оказалась не очень большой. всего 6 комнат и кухня-студия. мой новый знакомый предложил мне приют. безвозмездно. -И сколько я должен буду платить? -Нисколько. При условии, что ты никуда не уйдешь. -Почему? -Я боюсь быть один. -Поэтому ты приходил в парк? Потому что там много людей? -Верно. Знаешь, почему именно ты? -Почему? -Не смотря на столько боли, сколько ты перенес, твои глаза светятся. Они такие глубокие, как море. Синие, как небо. -------------------------------------------------- Ян стал мне отцом. братом, лучшим другом, кем угодно. просто он был рядом. единственный за всю мою жизнь. ничего не требовал взамен, ничего не брал. многие говорят, что готовы бросить всех ради одного. все говорят, но никто не делает. я сделал. Ян сказал, что он уезжает. навсегда из этого города. если я хочу, могу поехать с ним. я не хочу. у меня здесь все: друзья, школа, работа, уважение сверстников. но нет выбора. останусь в городе=останусь на улице. я бросил всё. мы уехали. через знакомых он записал меня, как своего брата. Друзей нет. я закрылся в себе. Школа-дом-школа-дом. Лишь редкая улыбка Яна спасала. Я не любил, я чувствовал защиту. Он был единственным человеком, с которым я чувствовал себя в безопасности. Уют, опека. Он был единственным, кто нужен был мне. Я единственный, кто нужен ему. Три года назад у него погибла семья. Мать, отец, младшая сестренка и его будущая невеста. Все вместе ехали за свадебным платьем. Не доехали. Машина слетела с моста. Ян остался один. Как и я. Мы проводили вместе вечера, он дарил мне маленькие подарки, обнимал, прижимая к себе сильнее. Ян часами мог смотреть, как я делаю уроки. Или просто смотрел в глаза. Синие, они становились ярче с каждым прожитым днем. Он говорил, что только у маленьких детей могут быть такие яркие глаза. Возможно, я еще ребенок. Я любил его. Нет, не так. Я бы просто не смог без него жить. Было бы незачем. Он стал моим смыслом. Но я всегда знал, что моя жизнь- не кино. И happy end'а просто не может быть. Может, я плохой актер. Может, плохой сюжет. Мы переспали. Нет, это было не романтично и не красиво. И удовольствия тоже не было. Просто он напился. Повод был, но я его не знал. Повод появился давно. С тех пор,как он начал дольше смотреть в мои глаза. С тех пор, как начал сильнее обнимать. Просто он пришел очень поздно, накинулся на меня и начал раздевать. От него разило дорогим спиртным и такими же сигаретами. А еще женскими духами. Просто это было изнасилование. Для Яна, такого красивого, ласкового, доброго, не подходит это слово. Но было так. Грязно. Грубо. Больно. Мой первый раз. Здорово? да уж. Утром ужасно болела спина. И душа. В голове всего два вопроса. Как и Зачем? А еще утром его блестящие глаза и холодное: -Уходи. Думаете, закатил истерику или разревелся? Нет. Я ушел. Без слов. Больше не смотря в черные глаза. Не видя, как дрожат его руки. Не слыша, как после легкого хлопка двери он кричал и плакал. Мой любимый. ------------------------------------------------------- Я не хотел умирать. Бросил учебу, нашел маломальскую работу. Жил в комнате отдыха на вокзале. Я превратился в тряпичную куклу. Ей все равно. Она равнодушна ко всему. Просто оболочка, без внутренностей. Без души, без сердца. Пустая оболочка. А внутри ветер гоняет воспоминания. Я хотел бы улыбаться. Хочу! но не могу... Я хотел жить, хотел хотя бы ее почувствовать и когда-нибудь встретить того, с кем я прожил два года. Но когда я шел с работы, на меня набросился мужчина. Не найдя никаких денег, он просто воткнул мне нож в живот и убежал. Все говорят, что хотели бы умереть, а я хотел жить. Но как-то не очень живется с охотничьим ножом в животе. Больно. И приятно. Чувствую, как холод пробирается от земли по спине. Кровь сначала горячая, а когда остынет, так холодно и противно. Меня трясет. Смотрю в ночное небо. Какая-то нелепая смерть. Нет ничего красивого, трагичного, романтического. Какой-то бомж убит в переулке. И никто не узнает. Даже Ян. Наверняка, он сейчас со своей невестой. Как-никак 4 месяца прошло после того, как я ушел. Ладно. Так даже лучше. Проблем у него не будет, это хорошо. Холодно, дышать трудно и очень спать хочется. Мама? Мама?! Мама... ------------------------------------------------------ Вот все думают, что человек после смерти попадает в рай или в ад. Ну в общем-то правильно думают. Только не всем туда дорога. Не мне, точно. Моя "миссия" следить за Яном. Охранять его. Я-ангел. Не, это слишком пафосно. Я-посыльный. Тоже не то... Я-это Я. Только могу летать, проходить через стены, читать мысли, прогонять злых духов и плохие мысли. Не могу только прикасаться. Не могу Чувствовать. Я узнал, что Ян любил меня. Только он был важным человеком, которому нельзя заводить неправильные связи. Вот оно как. Девушка из этого богатого общества узнала о нас и начала шантажировать Яна. Глупо? глупо. Но Ян не мог рисковать своим положением. Поэтому обещал жениться на этой девушке. Красивой, между прочим. Женился. Только больше не жил. Существовал. Неделями уходил в запой. Бил ее. Кажется, я начинаю понимать своего отца. ------------------------------------------------------ Стою около больничной кровати. Из огромного окна видна огромная полная луна. Только мешают решетки на этом окне. Я в психушке. Луна освещает большую белую комнату с одной железной кроватью и маленькой тумбочкой. На кровати лежит молодой юноша. Правильные черты лица, болезненного белого цвета кожа никак не вяжется с черными волосами. Все это ужасно знакомо. Только глаза, устремленные в потолок, другие. Они выцвели. Стали болезненного серовато-белого оттенка. Так же, как и мои. -Ян. -юноша медленно повернул голову в мою сторону. -М...м...атвей...- губы Яна с трудом размыкались, выплевывая звуки. -Пойдем, родной, нам пора. - он с трудом сел на кровати. Из глаз одна за другой катились серебряные слезы, оставляя влажные дорожки на лице. -П...прос...ти...мен...я...- его губы дрожали. -Бог простит, и я прощаю. Пойдем. - я взял его за протянутую руку. Она была очень холодной. По коже пробежал табун мурашек, которые выступили даже на лице. Ян медленно встал и прежде, чем я успел сделать шаг к двери, обнял меня. Так, как делал это раньше. Крепко-крепко. Я знал, что он боится меня потерять. И я боюсь. Хоть после смерти пожить долго и счастливо. Мертвые уходят обычно. Без свечей, музыки, ужаса. Через дверь. Держась за руки, чтобы никогда их больше не отпускать. А на кровати осталось холодное тело, с замеревшей на губах счастливой улыбкой и капельками слез в уголках глаз. И старая потрепанная тетрадь с аккуратной серой надписью: "Записки Ангела". ------------------------------------------------------ Оглянись. А за твоей спиной кто-нибудь стоит? (с)