ID работы: 1534912

Миллионы мертвых бабочек

Джен
PG-13
Завершён
Размер:
1 страница, 1 часть
Описание:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Поделиться:
Награды от читателей:
Нравится 2 Отзывы 1 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Мир разлагается на миллионы мертвых бабочек. И шепот их тусклых крыльев - последний зов. - Ты когда-нибудь... видел небо? - спросят у меня однажды. Но я не смогу ответить. Я подниму голову - и увижу сотни, тысячи крошечных бабочек. Радужными огоньками поднимаются они ввысь, растворяясь в безмолвии где-то там, высоко. Многие говорят, что бабочки улетают в небо. И поэтому следовать за бабочкой значит следовать за мечтой. - А какого оно цвета? - вновь спросят меня, на этот раз тише, с нотками горькой тоски. Я попытаюсь промолчать. Подниму руку вверх, пока на раскрытую ладонь не сядет бабочка. Я почему-то уверен, что она будет аквамариновая, с белыми облаками-узорами. А потом, подумав, все же отвечу: - Грязно-серого. - Выцветший, сухой шепот. Аквамариновая бабочка потускнеет и, взлетев, сольется с толпой точно таких же блеклых, несчастных созданий. Всеми позабытых. Никем не замечаемых. Наверное, это тяжело - нести боль и страдания тысячи людей на хрупких прозрачных крыльях. Да ведь больше некому... И более вопросов я не услышу. Что ж, и это правильно. Верить на слово - многовековая традиция. Проверять не хочет никто. Зачем, если, взмыв в воздух вслед за бабочками, можно потеряться? Зачем, если здесь хоть и бледная, но все же зеленая трава, а там, быть может, всего лишь грязь и смрад? Мир разлагается на миллионы мертвых бабочек. А, знаешь, это тоже правильно. Когда краски и яркие цвета позабыты, словно старые детские игрушки, и заброшены в дальний угол, прекрасные и тонкие создания потихоньку умирают. Без света, тепла, заботы. Поэтому они улетают. Самые наивные и доверчивые из них - к огню, к теплу и свету. А потом - сгорают и обращаются в пепел. Другие, что более разумны, чьи крылья еще не выцвели, летят ввысь. Они не знают, но верят. Верят в краски там, на небе. Поэтому у нас над головой - полотно из едва живых бабочек; под ногами - сырой пепел, серые крупицы которого порою переливаются всеми цветами радуги. Миллионы мертвых бабочек устремятся к небу. И моя аквамариновая, с облаками-узорами тоже будет с ними. Я знаю, она долетит.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.