Осенний этюд

Я стою здесь давно. Я потерял счёт дням, неделям, месяцам. Времена года сменяют друг друга, но мне нет до этого дела. Я жду. Жду её. За плечом куртка, я придерживаю её правой рукой, в левой букет для неё. Стою посреди саратовского проспекта, под часами, и мимо меня проходят люди. Их всегда много, они очень разные. Некоторых я запомнил. Вот мужчина. Он часто играет на скрипке рядом со мной. Высокий, худой, чёрные волосы вьются и лезут в глаза, а он стоит, опустив веки, и играет. Играет виртуозно, не замечая ничего вокруг, не сходя с места по несколько часов. Он ещё молод, но взгляд острый, пронизывающий. Я заметил, что его глаза меняют цвет от ярко-голубого до тёмно-зелёного. Ещё есть девушка. Она часто проходит мимо, бросая на меня взгляд, полный сочувствия. Она понимает меня. Невысокая, красивая, совсем ещё юная, на вид лет двадцати, но смотрит она серьёзно. Я часто вижу в её руках книги. Иногда она гуляет с подругами. Их всего две; за все годы, что я стою здесь, я ни разу не видел её с кем-нибудь, кроме них. С подругами она всегда весела, слышу её смех, но даже в компании она находит время, чтобы оглянуться на меня, взглядом сказать "Привет". Проходя рядом, она легонько касается пальцами моей руки и я ощущаю тёплое прикосновение. Меня поставили сюда, чтобы я ждал её. И я жду. Я знаю, что сейчас осень. Вижу, как облетают листья с деревьев, вижу: прохожие одеты теплее, чем летом, но я не чувствую холода. Памятники не умеют чувствовать. Мне нравится осень. Я люблю дождь, хотя и не могу вздрогнуть от его капель, ощутить запах прелой листвы. Мне нравится, что люди ходят с разноцветными зонтами, мальчишки бегают по лужам в ярких ветровках, а задумчивая девушка с рассеянной улыбкой на лице ловит рукой крупные капли. Я бы хотел сойти со своего пьедестала, подойти к скрипачу, поговорить с милой особой, но я не могу. Я всего лишь статуя. Сделан из бронзы и никогда не почувствую холода, не раскрою зонтик и не накину куртку, чтобы скрыться от осеннего ветра. Меня поставили сюда, чтобы я ждал её. И я жду. Сегодняшний день не такой, как все. С утра идёт дождь, даже не дождь, а ливень. Но скрипач всё равно пришёл. Не знаю, зачем, ведь он не может играть под дождём. У него нет даже зонта, пришёл просто так, с непокрытой головой (чёрные мокрые завитки прилипли ко лбу) и встал рядом со мной, бросая на прохожих хмурые взгляды из-под густых бровей. Минут через десять появилась девушка. Рыжие волосы потемнели от воды, на ней лёгкое зелёное платье, но она, кажется, совсем не мёрзнет. Девушка подошла к скрипачу и что-то ему сказала (я не расслышал из-за шума дождя). Вместе они приблизились, и скрипач обратился ко мне (у него оказался неожиданно низкий голос) : -Пойдём... И я пошёл. Не знаю, почему я не мог этого раньше. Я почувствовал, что замерзаю и накинул куртку. Каждый шаг отзывался во мне радостью, хотелось петь, но я не знаю ни одной песни. И я просто шёл. Слева от меня был скрипач, справа девушка. Они молчали. И тут я увидел её. Она стояла посреди толпы, в лёгком сарафане, светлые волосы собраны в косу. Я ждал не зря. Ожидание не может быть вечным. Вот она, стоит в двух шагах от меня и улыбается. Я дарю ей букет, который столько лет держал в левой руке. Потом отдаю свою куртку, и ОНА благодарно целует меня в щёку. Место поцелуя горит, я беру её за руки, и мы кружимся, смеёмся под ливнем. Скрипач и девушка улыбаются поодаль. Этой осенью всё изменилось. Я дождался её, а скрипач и девушка ушли, держась за руки и не обращая внимания на ливень. Красные и жёлтые листья ураганом кружились вокруг них, и моё ожившее сердце на миг защемило, оттого что я больше не увижу моих друзей. Но теперь со мной она, я ждал её вечность. И грусть вновь уступила место ликованию, яркому, как алый кленовый лист...