У нас будет свой Шерлок - с блекджеком и шлюхами

...Темнота... ...Холод... ...Сердце внезапно осознало, что нужно возобновить деятельность, разгоняя застоявшуюся кровь по организму... ...Тук... Тук... Тук... ... Глубокий вдох, воздух попадает в лёгкие... Шерлок открыл глаза и увидел белый потолок морга. Он лежал на металлическом столе патологоанатома. Самого патологоанатома не было в помещении. Чувствовал детектив себя ужасно вяло, да, это и не удивительно, ведь температура его тела сейчас не превышала 32 градусов. Так лень шевелиться! Хочется взять и уснуть, прямо на твёрдом холодном столе, ничего больше не делать, вообще не двигаться... Так! Стоп, нельзя поддаваться этому желанию. Если он сейчас уснет, то может и не проснуться! Обратно на "Небеса" лучше не возвращаться, по крайней мере, ближайшие лет пятьдесят. Шерлок попытался подняться, его затошнило, голова закружилась, и он вынужден был принять исходное положение. Нужно подождать, пока тело нагреется, до привычной человеческой температуры. Так он лежал минут пятнадцать, сложив руки на животе. Дурацкая ночнушка! Кто вообще придумал облачать в такие мертвецов? Пуговицы по бокам, длина, выше колен, почти прозрачная... Бюрократические "Небеса" его утомили, и, детектив был рад, что снова жив, ведь у Шерлока осталось не законченное дело! Но, не стоит из-за этого терять над собой контроль и устраивать пляски по моргу, верно? Нужно сдерживать эмоции. Интересно, как там Джон? Когда Шерлоку станет лучше, нужно навестить беднягу... Тут вошла Молли, вскрикнула, расширив глаза от ужаса, и упала в обморок. (Вероятно, она всё никак не могла себя заставить приступить к его вскрытию, выглядела девушка болезненно). - О, Молли! - сказал Шерлок, повернув голову в её сторону, и видя, как та распласталась на полу. - Ну нельзя же быть такой впечатлительной! Температура уже вернулась в норму, и он чувствовал себя гораздо лучше. Голова больше не кружилась. Надо бы кофе выпить. Шерлок присел, затем встал, и осторожно подошел к Молли. Вспомнив, где лежит нашатырный спирт, он неспешно достал ватку, брызнул спирт, и, склонившись над девушкой, поднёс к её носу. - Шер.. - Девушка открыла глаза, которые были красные от слёз. - Шерлок? - Да, жив я, жив! - отмахнулся тот, и помог Молли подняться. Довёл ее до стула, усадил, и поинтересовался: - А где все мои вещи? - Я их в лабораторию... отнесла. - Ответила патологоанатом, всё еще пребывая в состоянии шока. - Отлично. Я ведь не могу ходить в этой наволочке! Молли смотрела на него, хлопая ресницами, и тщетно пыталась то-то понять. - Кстати, - вспомнил Шерлок. - Почему мне ваш врач сказал тогда, что Джон умер? - К.. когда это было? - Молли чуть за сердце не схватилась. Неужели еще и Джон?! - Когда его ранили... Ну, вспоминай! - А, это... В тот вечер умер другой Ватсон, Шерлок. Его звали Джордж. Бытовая ссора, если тебе это интересно. - Ни капли. - Хмыкнул Шерлок, чувствуя себя глупо. И почему он сразу не догадался спросить обо всём Молли? Она ведь патологоанатом! Да и фамилия Ватсон расспространённая! Молли должна лучше знать, кто умер, а кто жив! Может, если бы он спросил, то не помчался бы, как сумасшедший, на встречу с метателем ножей...