Часть 1
2 января 2014 г. в 18:31
Я записываю свои стихи и сжигаю их.
Они медленно тлеют, оставляя после тебя только пепел. Такой черный, а все из-за его сожженной сущности. Кто знает, может, рукописи предавали огню, используя спички, а может быть и зажигалку. Знаю точно: изначально бумагу рвали, она снегом падала на стол, посыпая его своей извечной грустью.
Кто-то ходит под этим снегом всю жизнь.
Уходили ли и мы, как этот снег?...
Они разрывают его на мелкие кусочки, а затем он падает на асфальт. Куски обливают бензином и сжигают.
Падал бумажный снег.