Snowflakes

Я вернулся в свою белую комнату и удобно устроился на кровати. У меня было бесчисленное количество одеял разных цветов. Они думали, что это сделает меня счастливым, но сейчас всё было иначе. Я не мог даже вспомнить, когда чувствовал себя счастливым в последний раз. Такое чувство, будто я проглотил всё горе целиком. Я давно не улыбался. Но в то же время, я никогда не пытался наложить на себя руки. Я просто позволю смерти забрать себя естественным путём. И я предполагал, что это уже близко. Все были встревожены моей попыткой спрыгнуть с балкона. Они хотели отправить меня к психологу, но решили пока не делать этого. Они поняли, что я не нуждался в этом. Они поняли, что не было никакого смысла. Моё тело болело после каждого движения. Так что, если бы я хотел умереть, то было бы слишком больно, чтобы сделать это. Мне было сложно сидеть, будто меня били миллион раз. Но это не шло в сравнение с болью в груди. Физическая боль, к вечеру, отходила на второй план. Эмоциональная боль была сильнее. Она всегда возвращалась, и каждый раз напоминала мне о том, насколько я жалок. ― Забудь о ней. ― Сказала моя мама. ― Шарлотты здесь больше нет. Ты можешь двигаться дальше. Не найдя сил ответить, я сделал то, что делал всегда ― промолчал. Я никогда не отвечал. Я принимал все мамины слова близко к сердцу и старался следовать её советам. Но мне не удавалось. Никогда не удавалось. Это было легко ― сказать кому-то, чтобы он забыл. Но это было трудно сделать. Было трудно забыть Шарлотту. Каждый раз, когда я закрываю глаза, все воспоминания возвращаются. Боль возвращается.