Свет не сверху

— Знаешь, на самом деле свет не сверху. Он сказал это легко и так просто, без своей обычно-привычной уже улыбки — видно, что серьёзен. Редкость, кстати: слишком привык к роли дуралея и балагура по всякому поводу. — Снизу, что ли? — понимаю, что ему хочется поговорить о чём-то важном, а всё равно не могу удержаться от идиотского замечания. — Да нет же. Сама подумай хоть немного — тебе иногда не хватает, — тот свет, что сверху, холоден. Красив и притягателен, как отблески далёких звёзд, или, подобно тусклому свечению электрической лампочки, ровен и скучен. — А костёр? Он горячий и светит, хоть и не совсем сверху! — Мелкая, открытый огонь тебя спалит в считанные секунды. А я говорю про свет. И тепло. — Хватит называть меня мелкой! Здоровяк, блин, — ни за что не признаюсь, как же это приятно и по-близкому. — По твоей логике, у нас вовсе «нормального» света нет! — Ну отчего же, — улыбается наконец, но странно как-то, грустно немного. — Он есть, просто… наверное, не поймёшь сейчас. Ме-елкая ещё, — смешно тянет гласную. Чувствую, как теплеет в груди, а губы сами собой расползаются, тянутся уголками вверх непроизвольно. Стоп. А если… — Хватит уже философствовать, — лихорадочно пытаюсь поймать, склеить мысль, — пошли давай, — она всё бьётся где-то с краю. Ещё не до конца понимая зачем, выпаливаю вдруг: — Свет ведь не всегда можно увидеть, да? Останавливается, смотрит через плечо с удивлением, но ответить толком не отвечает — продолжает идти вперёд. Отчего-то мне кажется, что я поняла и что… он тоже сейчас, как и я, светится. «Свет не сверху, а в нас».