Поговорим о книгах

Поговорим о книгах. Точнее о том, какой книгой была бы я. Поначалу я не очень имела представление, какой книгой я могла бы быть. Кто-то пишет: «Меня бы сожгли». Кто-то: «Оставили бы пылиться на полке». А кто-то: «Я была бы слишком сложной книгой для прочтения». Хмм.. Пожалуй, у меня на это свой, и довольно-таки странный, взгляд . Думаю, если бы я была книгой, мои страницы были бы пусты. Знаете, не то, чтобы они были пусты всегда. Может, когда-то на них и было что-то написано, но из-за того, что книга никому не была нужна, ее страницы стерлись и потускнели. То, что было написано когда-то, уже не вернуть. И вот, я, одинокая книга, с пустотой внутри.. Это странно, не находите? Ведь книга не может быть пустой. Если в книге ничего нет - это не книга. А теперь представьте, что все-таки такое может быть. Что моя книга - исключение из правил. Вот, значит, стою, пылюсь на полке. Я такая книга, которую брали множество рук. Многие люди открывали, листали меня, но не находив во мне того, что искали, а все лишь жалкую пустоту, откидывали куда подальше, браня за бестолковость автора. А где мой автор? Его нет. Нет так же, как и хозяина. Я такая книга, которая может принадлежать лишь одному. Да, внутри я была пуста, но снаружи мне часто меняли обложки. И меня никогда не было, на самом-то деле. И все это время я ждала, пока за мной придет моя единственная надежда на восстановление. Человек, который заполнил бы мои пустые страницы. Который взял бы чернила и написал бы во мне свою историю. Который отдал бы мне частичку себя, взамен получив мою вечную покорность. Я была пуста, но мой автор и единственный читатель, который бы понял меня, уничтожил бы пустоту. И даже не обязательно писать словами. Во мне он бы мог писать картины. Да, на таких маленьких, потертых со временем, листах, он мог бы создать Искусство. И я бы позволила сделать из себя Искусство. Только ему одному.