Чуть больше одного

      Много странных мыслей в голове. Слишком. И все это слишком мешает спать. Много пустого и ненужного. Слишком. Настолько, что не отпускает. Словно тараканы, выползшие стоило лишь выключить свет, стоило лишь закрыть глаза. И они копошатся, ползают по стенам комнаты мыслей, роняют тетради, разносят чернильные следы по белым листам. Пока не включат свет. Рука нащупывает на стене выключатель и мысли-тараканы разбегаются, прячась по углам, под плинтусом. Не уснуть. Никак. Когда мысли-тараканы топчутся, шуршат и спать мешают своим явлением.        Чужие слова крутятся по кругу. Они говорят с ним, они говорят между собой. Их идеальные миры разлетаются, сплетаясь с реальностью и теряясь в серости. Все смешалось. И право не знаешь, за каким из последовать, все они прекрасны и идеальны. Все они… даже этот.       «О, это просто божественно, но здесь стоит переделать… не выдержал атмосферу… слишком затянуто… сухо… пошло… здесь слишком забитая мысль, поменяй… не заостряй на этом внимания» - звучит сквозь телефонные линии, теряя где-то в проводах чувства. Хах, он никогда не спросит «как дела?», хотя Тао ненавидел эту фразу, но иногда ее не хватало, зато дежурное «как здоровье?» звучит всегда. И звучит оно ровно настолько, что можно понять – его интересует лишь то, способен ли он продолжать писать свой новый роман или нет. Не более. Если нет, то надо срочно принять таблетки, вычерпать вдохновение из лужи и начать печатать, иначе они могут не успеть к сроку. Он должен вывернуть свою душу на изнанку, что бы продать ее остатки за гроши.       Тао не всегда понимал, зачем людям его боль, ведь своей у них должно быть более чем достаточно, а может даже и больше, но… но, благодаря этому он мог позволить купить себе блок на пару дней и хлопья на завтрак.       Сегодня был не тот день. Не такой, как вчера. Начнем с того, что он обнаружил таракана в своих хлопьях. И эта мысль ему не нравилась. В пачке оставалась пара сигарет, которых едва ли хватит до обеда, а с учетом таракана не хватает даже до завтрака, который был перенесен на завтра. Сегодня он должен был встретиться с редактором, а это значит, что тараканы были чуть более необходимыми, но менее, чем наличие сигарет в пачке. А так же это значит, что он вытащит себя на улицу впервые за… неделю?!       Улица встретила его холодным ветром и влажным воздухом. Он был не готов, ведь когда он выходил последний раз, было солнце, хотя не ему говорить о резких изменениях в погоде, будет не удивительно, если в следующий раз, он выйдет и встанет в какой-нибудь там сугроб. Поправив ворот, он направляется к месту встречи. Беглым взглядом пытается обнаружить вывеску магазина, где бы он смог восполнить свой баланс спокойствия, для начала. А заодно купить отраву для тараканов и что-нибудь на завтрак, который, несомненно, наступит завтра. Но кафе встретилось на пути чуть раньше, чем магазин, поэтому пришлось отказаться от отравы, а сигареты были в меню и то, что они стоили почти в два раза дороже, чем в магазине уже было не оправданием. Правда, в наличии было лишь Мальбро, что тоже было не так страшно, как отсутствие зеленого чая.       Сегодня и правда был не тот день. Вместо привычной кислой мины, на него смотрело нечто с ямочкой от улыбки на лице. И не то, что бы ему это не нравилось, но почему это нечто внезапно решило упасть на стул, что стоял напротив. - Добрый день, с сегодняшнего дня я буду работать с вами, меня назначили быть вашим редактором. - Хм? Правда что ли? Незнакомец протянул визитку по столу, продолжая так же мило улыбаться. - Я прочитал все ваши книги! Я ваш фанат. - Это смешно! - Что? - Работать с фанатом. Знаете, они все время думают, что понимают меня. Они, покупатели чужой боли, думают, что понимают меня, тогда как я сам не понимаю себя. Они считают, что в состоянии понять меня, когда не понимают своей собственной боли. Разве это не смешно? Сможешь ли ты, являясь моим фанатом, сказать мне «Это не интересно, перепиши. Это скучно. Эту часть лучше вообще убрать». Сможешь? - Может я и фанат, но не восторженная дурочка. Для меня это нормально, читать много книг. Ваши книги все об одном, вы похожи на персонажа Вика Чжоу, того, что тоже был писателем. Он всегда оставлял своих героев одинокими… - Но мои не одиноки. - Ну да, зато им всегда больно вместе. Их счастье – это то, во что невозможно поверить. Даже ты в него не веришь. - Я же говорил, что все считают, что понимают меня, лучше, чем я сам. - И поэтому я сделаю гордый вид и скажу всем, какие они все-таки идиоты. Может попробуешь что-то изменить? - Если я начну писать про влюбленных идиотов, вряд ли это кто-то будет читать, в этом не будет жизни. - Звучит так, словно ты не любил. - Любил, но видимо не правильно в твоем понимании. - Может ты любил не правильных людей? - Хах, а какие люди правильные? - Те, что любят тебя? - Если вчера пойдет снег, то я встречу его завтра. - Но вчера не было снега. - Значит, мое завтра никогда не наступит.       Подходит официант и наконец-то приносит пачку сигарет и кофе, вместо зеленого чая. Собеседник отклонился, временно, судя по оставленной папке на столе.       И не объяснишь же, что вчера осыпалось пепельно-серым снегом. Тараканы застряли и им не выбраться, их чешуйки все в пепле.       И не объяснишь, что завтра наступило сегодня.       Самому себе, что же о других. - Давно сидишь? Как самочувствие? Что-то ты неважно выглядишь… - знакомый голос, как пропущенный через длинные линии, искаженный, без эмоций. А папка на столе лежит, но за ней никто не торопится вернуться.       Не тот день.