"...My best friend, and he'd kill me for saying that's what he was, is dead. Sherlock Holmes is dead. But, by God, he'll never be forgotten." "He was my best friend and I'll always believe in him." Из блога д-ра Джона Х. Ватсона
Ты, может быть, спросишь меня, что случилось? Да так, ничего, просто Похолодало. А мне, как назло, лето тёплое снилось. Проснулся, а Солнца Как не бывало. В незримую точку Смотрю, не мигая, Нетронутый завтрак Мой остывает. Джон будто вернулся ровно на тот отрезок времени назад, когда они познакомились. Он был уверен, что быть без Шерлока ему абсолютно по силам, но с каждым днём чувствовал, слово из него понемногу вытаскивают штыри, на которые нанизывалась его жизнь до недавнего времени. То, что держало его спину ровно. Бесполезно. Основную опору он потерял раньше всех. С шагом Шерлока с крыши. (Так я вам череп заменяю? - Да ладно, у вас получается!) Да нет, не я не болен, Я вспоминаю, Зачем я здесь. Мой бумажный кораблик Хотел покорить океанские волны. Где искать теперь берег, И как обречённость смыслом наполнить? Вчера он был на Бейкер-стрит. Постоял перед комнатой Шерлока, но не зашёл. Побоялся. Конечно, ему сразу откроется, что самого лучшего уже нет, окончательно и бесповоротно. Страх и благоговение пересилили острое желание броситься внутрь. Увы. Мне бы в траву на окраине леса Лечь и не думать О неразрешимом. Дом-работа, работа-дом. Должно становиться легче. Это ведь так логично. Так говорят все. Мэри ласково обнимает. Пальцы дробят несмелую смс (Я обещаю, это последняя!). Мчатся по прериям Дикие кони. Дождю подставляю Лицо и ладони. Я будто бы в коме, И я совершенно не помню, Зачем я здесь. Солнца луч На подушке, и ветер колышет Светлые шторы. Я боюсь шелохнуться: вдруг это сон, Что кончится скоро. Сегодня Джон режет салат: просьбы Мэри, как пути Господни, неисповедимы. От знакомого до боли звука он выходит из прострации, обливаясь потом. Приходит смс, первая за всё это время. На тот самый старый телефон. Вздрагивает, обрезывается, всё равно,(ШХ, ШХ, ШХ), ш-шикает на бегу от запоздалой боли, хватает телефон. Мэри долго допытывается, что же случилось, но истерику удаётся прекратить лишь к ночи. Насильно уложив и кое-как успокоив Джона, она устало идёт на кухню, где прочитывает на его телефоне единственную смс от оператора о недостатке денег на счету и машинально удаляет. Всё-таки, интересно, что стало причиной этой истерики?.. Я равно открыт счастью и боли, и кровь моя ровно Пульсирует в венах. И я все мечтаю, что выйду на волю, и я все рисую На стенах тюремных. Я помню отлично, чудес не бывает, Я притворяюсь, что неживой. И только одна вещь меня удивляет: Я всё ещё здесь.That's one for you, Sherlock. Из блога д-ра Джона Х. Ватсона