Кукла

— Ты прекрасна, — тихо шептал блондин, любуясь девушкой, спящей в клетке. Её лицо выглядит таким умиротворённым: глаза, обрамлённые длинными ресницами, аккуратно прикрыты, губы сомкнуты и, как всегда, неутолимо манят. Дыхание шатенки спокойно, ей, верно, снятся прекрасные сны. Лучше той реальности, в которой она застряла, из которой не может выбраться. Когда она проснётся, то вновь ничего не вспомнит, лишь будет смотреть на мир пустыми глазами, а руки опять будут в цепях. Она не будет желать спастись, кричать, выражать каких-либо эмоций. Она всего лишь кукла. Живая кукла. А парень всё не закрывает глаза, вплотную прижимается к клетке. Он уже забыл её улыбку, её плач — всякие эмоции. Каждый день она проводит в забвении, ей ничего не нужно, она ни к чему не стремится. Кем она стала? "Но она никуда не убежит", — думает парень, тихо открывая клетку и гладя девушку по шелковистым волосам цвета карамели. Берёт её за руку, такую крохотную, такую теплую. Тёплая. Тёплая пустышка. Но юноша этого не понимает. Он улыбается и думает, какое бы прикупить платье на этой неделе. Оно должно быть невероятно красивым, ведь ей нужно такое же прекрасное платье, как и она сама. Парень словно играет с куклой — подбирает наряды, заботится, ухаживает и ничего не получает взамен. Куклы не могут дать тепла и любви. Но его это устраивает. Она здесь, она рядом, никуда и ни к кому не убежит. Юноша всегда сможет защитить её здесь — в клетке, в цепях. А девушка никогда не будет сопротивляться. Она полностью принадлежит ему. Словно мёртвая до сей секунды девушка открывает глаза. Ничего не говорит, не двигается, просто смотрит на человека, нависшего над ней. Смотрит пустыми, холодными глазами. Кажется, в них на секунду появляется живой блеск — но он мигом угасает, а затем и полностью исчезает, не оставляя следа. Она не сможет вернуть себе сознание. Единственное, что доказывает, что шатенка по прежнему та, кем она была — дух, витающий рядом. Но и он словно заложник, переставший говорить что-либо. Наполненный отчаянием, смирившийся с судьбой. — Прости, — с невероятной нежностью произносит блондин, не боясь смотреть в её пустые глаза, не боясь ничего там не увидеть. Всё так, как нужно, как он хотел, — я разбудил тебя. Юноша гладит девушку по тёплой щеке, очень добро улыбается. Его улыбка искренняя, излучает свет, но она не поколеблет душу той, что давно потеряла саму себя. — Помнишь меня? Забыла? Не важно, — эти слова звучат как приветствие в этом доме. Мелодичный голос, произносящий их, стал почти единственным спасением от тишины. — Доброе утро. Меня зовут Тома, понимаешь? — всё также доброжелательно произносит юноша, невероятно нежно глядя на заложницу, с неутомимой любовью. За окном завели свою песнь птицы. Люди куда-то спешат, смеются, кричат. Но это не имеет значения. Всё, что за окном, не имеет никакого значения. — То...ма, — бездушно и холодно произносит девушка, а юноша искрится счастьем. Он не может понять, а может и просто не хочет признавать, что эти слова фальшивы. Как и сама девушка. Он счастлив от того, что его имя — единственное, что она знает; единственное, что вырывается из её уст. Счастлив от того, что он — единственный, кого она видит перед собой. Он счастлив в своём неведении. Любовь юноши не знает границ. Он любит эту девушку настолько, что почти не выходит из этой квартиры — не хочет, чтобы он чем-то превосходил её. Его любовь зародилась ещё в детстве и дошла неизменной и до сейчас. В голове блондина вновь и вновь проносятся воспоминания, образы. Выражение лица юноши становится всё более тёплым. И вдруг перед глазами всплыла её улыбка и её это наивное "Спасибо, Тома!". Такая тёплая, нежная улыбка, способная достучаться до любого сердца. Голос переполнен эмоциями, благодарностью. Юноша переводит взгляд на девушку перед ним. На её пустые глаза, бесчувственное лицо. Слеза катится по его щеке, но кареглазый продолжает улыбаться. Он падает на колени, обнимает хрупкое тело девушки и вновь и вновь гладит по волосам. А затем, приблизившись к беспристрастному лицу, бережно накрывает губы его любимой куклы своими, снова осознавая, что после этого не будет ничего. Она не будет мило краснеть, наивно отводить взгляд, а после любимая не улыбнётся счастливо, озаряя всё вокруг тёплым светом. Вместо всего этого будет пронзительный и холодный взгляд, смотрящий словно и не на блондина вообще, а куда-то очень далеко. В пустоту. А юноша сам выбрал подобный путь. Он всё прекрасно знал. — Прости, — разрывая поцелуй, дрожащим голосом произносит парень и крепко сжимает в объятьях тело своей возлюбленной. — Я люблю тебя.