Fallen Prince.

Сегодня Фран перегнул палку.Волосы испачканы в крови,а на руках до сих пор чувствуются прикосновения.Он молчит,ощущая во рту металлический вкус. Все совсем не так,как он хотел. Сейчас ему почему-то вспоминаются все эти банальные песни про любовь,в которых,как ему казалось,совершенно не было смысла. Да и была ли сама любовь? Он бы мог заставить Бельфегора медленно перерезать себе вены,пожирать самого себя изнутри,прокручивая в голове самые отвратительные воспоминания. Он мечтал,чтобы стилет,который Бельфегор не выпускал из рук,медленно проникал в кожу,перерезая артерии.Чтобы он бился в предсмертных конвульсиях,истекая кровью. Но он не смог. В очередной раз,слыша громкий смех Семпая.В очередной раз,открывая дверь в свою комнату.В очередной раз,прижимаясь к слишком знакомому телу. Просто Франу была нужна боль.Боль,которая проникает в глубину души,заставляет дрожать и невольно закрывать глаза.Боль,которая каждый раз будет доказывать,что он все еще жив. Глупо. Слишком глупо чувствовать нечто подобное.Франу никогда не было одиноко,да и может ли быть одиноко тому,кто с самого начала был один? Но в груди как-то странно отдает,а в глазах мутнеет при виде окровавленного трупа,который раньше назывался Принцем. Все,как он любил.Кровь,красное месиво,которое еще пару часов назад называлось людьми и посреди всего этого Фран.Иллюзионист не боится.Просто страшно осознавать,что где-то здесь,среди всего этого, лежит он. Это не было Королевской смертью.По-крайней мере Фран был уверен,что Бельфегор представлял ее не так. Павший принц неизвестной страны. О нем забыли слишком быстро.Забыли все,кроме Франа.

Если никто не замечает твоих страданий, никто и подавно не заметит твоей кончины. Понимаешь?(с)