breath out.

Вдохни Почувствуй. Больно, правда? В какой-то степени приятно, но все же больно. Она начинается от кончиков ногтей, медленно протягивая колючие ниточки к пальцам, ладоням, подбираясь к венам на запястьях и врезаясь в кровоток. А там уже к сердцу, легким и etcetera, но это не так важно, на самом деле. Куда она движется, как она движется, зачем, да плевать на все это. Она просто есть. В твоей голове раздается хрустальный смех, а ты не знаешь, кто там внутри, что там, она с тобой уже давно, с первой бутылки. Она зовет себя Грейс, прямо как благодать, ты же зовешь ее сука. И еще она не поддается тебе, а только белокурому богу, который живет рядом с ней в твоей голове. Кто-то из них - реальность, кто-то - вымысел. Выбор за тобой, Грантер. Ты пьешь, заливаешь мысли и боль, разговариваешь с выдуманным ребенком, видишь серо-красные сны и, кажется, умираешь. Твоя жизнь где-то между этим. Ах, ты страдаешь о том, кого никогда не видел, лишь придумал, как оправдание. Так ведь легче, правда? Ты говоришь, что никчемен и жалок, да ты и есть никчемен и жалок, только с ним в голове ты будто имеешь причину и смысл. Причину пить, смысл жить. Сколько ни меняй порядок слов, суть, не-а, не меняется. Ты закрываешь глаза, и он здесь. Ты открываешь глаза, и он исчезает. Ты ловишь в ваших разговорах воспоминания о, вроде бы, прошлой жизни, когда это на самом деле всего лишь учебники по истории. или нет? Ты говоришь, что не сошел с ума, а сам устраиваешь себе суд с собою во главе. Ах, Грантер. Возьми бутылку, кисть, сигарету. Ничего не меняется, ничего не появится. Эй, Грантер? Выдыхай