Пепельный

В который раз проходя мимо окна, вижу на подоконнике одну и ту же личность. Старые потертые джинсы. Спортивная кофта, которая будет впору любому мужчине старше тридцати. В руках - всегда сигарета. Единственное примечательное в ней - волосы. Длинные до пояса кудрявые пепельные волосы. Крашенные, конечно. Она смотрит в окно. Не реагируя не на что. Я не задерживаю на ней взгляд и отправляюсь дальше. *** Я снова нахожу ее здесь. Удивительно. Время три часа ночи. А в том окне все тот же силуэт с маленьким огоньком в руках. *** Это мозолит мои глаза. Мешает мне думать. Я натыкаюсь на нее постоянно. Бесит. *** - Может хватит? Она впервые оборачивается ко мне. Смотрит на меня. Я смотрю на ее пепельные волосы. - У тебя что, какие-то проблемы? Я смотрю ей в лицо. - У тебя. У тебя проблемы. Я видела твое личное дело. Еще один выговор - и тебе крышка. Она смахивает пепел с сигареты и возвращается к пейзажу из окна. *** - Сколько можно тут сидеть? Тебе не надоело? - Тебе есть до меня дело? Забавно. *** - Слушай, я позову нашу Крысу, если ты не уйдешь, твое личное дело.. - .. А кишка не тонка? *** Она стоит на пороге моей комнаты. Ее одежда, лицо и волосы вымазаны слякотью и прилипшими к ней листьями. Ясно. Здесь это называют "уборка территории". Наши же зовут это "вспашка навозных бомб". Ее можно заслужить только за серьезный проступок. Последний раз это была драка. Тогда парню проломили череп. Пышущая яростью, она, на удивление, стоит с лицом, не выражающим ровно ничего. Она долго смотрит на меня своими бесцветными глазами. Лицо ее по-прежнему непроницаемо. - Зачем? Я завороженно смотрю на ее волосы. Цвета пепла, падающего с ее сигареты. - Не знаю. Я не отрываю взгляда от длинных волнистых прядей. По-прежнему. *** На следующее утро чувствую на себе тяжелый взгляд пары глаз. Так и не увидела, какого они цвета. Не смотрела. *** Через неделю прохожу мимо того окна. Ее там нет. Там пусто. *** - И все же. Мы практически одни в опустевшей столовой. Здесь только рабочий персонал, которому нет до нас дела. - Мой вопрос остается прежним. Нашей Крысы я не боюсь. Я о другом. Я лениво ковыряюсь вилкой в тарелке. Здесь это называют "пюре". Наши же зовут это "козьим поносом". В ее руках нет сигареты. Что непривычно. Зато она теребит в руках иссиня черную зажигалку. Я поднимаю глаза и говорю всего оно слово: - Бесит. *** Мы не видимся неделю. Может, больше. Две? Три? *** Мне в нос упирается какая-то затхлая пыльная тряпка. Такими у нас обычно вытирают пыль на кухне. Узнаю по цвету. И запаху. - Кури. Бледные пальцы с обкусанными ногтями шарят у меня возле рта. Вижу между ними горящую никотиновую палочку. - Кури, я сказала. Зажмуриваюсь. От запаха тряпки начинает кружиться голова. Делаю затяжку с едва заметным наслаждением. Выдыхаю. Снова затягиваюсь. Снова выдыхаю. Потом еще. И еще. Чувствую, как цепкие руки отпускают меня. Девчонка выходит из-за спины с пустым выражением лица. Смотрит на меня. Я смотрю на ее пепельные волосы. Кудри запутались. На голове застряли маленькие кусочки листьев. Потом это видение исчезает. Она хватает кулаком свою гриву и перебрасывает за спину. Смотрит на меня. Я - на нее. Я не знаю, сколько длится это наваждение, но она вдруг меняется в лице. Кривит губы и резко зажмуривается. Вижу окурок, тлеющий на полу. Потом серый кроссовок, втаптывающий его глубже. - Знаешь, я, кажется, поняла, почему тебя зовут Безликой. Безликая улыбается. И уходит. *** Моя следующая неделя снова пуста. Как и тот подоконник. *** А потом я нахожу у себя на кровати зажигалку. Ту самую. Которая черная. *** Я вплетаю свои руки в чужие волосы. Такие желанные. Пальцы путаются в завитках. Я отрываюсь от своего занятия, вдоволь насладившись, отступаю на шаг назад. Кладу руки ей на плечи и заглядываю в лицо. Смотрит на меня. Я - на нее. И впервые различаю ее глаза. Карие.