♪ белинда наизусть — наверни-ка наверняка
На шее любимый фиолетовый шарф, под цвет слишком частых синяков. На столе стынет быстрорастворимый кофе. Да, час ночи, и пью кофе. Потом сплю днем, а ночью опять кофе. Так каждый день. Между пальцами с черными ногтями дымит сигарета. Нет, дым не с ментолом. В ступоре смотрю на экран, глаза уже болят. Пепел падает на стол. На кухне сопит чайник, надо его выключить. Тихо. Тишина, она, знаете, иногда, даже очень часто, надоедает. Тишина обычно обязательная часть одиночества. Тишина есть даже тогда, когда её пытаются спрятать за шумом музыки, телевизора, за грохотом навязчивых разговоров и звуков. Тишина есть всегда. Она как будто оболочка, затягивающая тебя. Иногда её даже можно почувствовать и прикоснуться. Тишина, знаете, есть и на вечеринках. Обычно вокруг одного человека. Но бывает и вокруг нескольких. Через тишину проходит грохот музыки, шум разговоров, но как будто не долетает до тебя. Форточка резко открылась, впуская в комнату усталый и холодный сквозняк. Снаружи шумел ветер, шумели угрюмые и замерзшие деревья. Хорошо, однако, что открылось окно. Хоть и холодно. Зато дым хоть немного выветрится.***
Странные, знаете, идеи, приходят после пяти чашек кофе в три часа ночи. Мне вот пришла одна. Зачем мне вообще понадобилось идти в парк ночью? А маньяки? А пьяницы? Но когда перепил кофе не задумываешься как-то. Вот и я не задумывалась, а просто собралась, довольно-таки быстро, и пошла в ближайший к моему дому парк. А находился он за несколько кварталов. Хорошо еще, что фонари работают. Сборник стихов Байрона. Старая, потрепанная книжка. Желтый и тусклый свет фонаря. Трудно различимые буквы. Всё же упорно читаю. Повсюду падают снежинки. Многие считают, что "снежинки танцуют", но я считаю, что они просто погибают. И падают. Не верьте, но в детстве снег пугал меня. Знаете, мне всегда нравилась ночь. Тихие и одинокие улицы, забытые вещи, брошенные на ветер слова. Тишина. Она ночью повсюду. Бывает, что её разбавляют и заглушают редкие звуки проезжающих машин, но тишина не уходит. Ночью рассказывается всё самое сокровенное. Иногда, знаете, так хорошо посидеть на свежем воздухе, вдыхая и убивая снежинки, перечитать любимые стихи, выкурить пару сигарет. И именно ночью. Ночью красиво, знаете. Везде мерцают огоньки несбывшихся надежд. Фонари, знаете, ничуть не греют, и вообще они плохо светят. Хотя, может, это просто проблемы со зрением. Тихий скрип снега. Он становится громче. Ближе. Нервно бросаю уже пятую? сигарету, закрываю книжку. Оглядываюсь. Но свету фонаря не удается разбавит ночную чернь, так что ничего, абсолютно, не видно. А шаги, мешающиеся со скрипом снега, всё ближе, и ближе, и ближе. Громче. Наверно, это мужчина. А может и женщина. Дедукция, знаете, абсолютно не моё. Или что там ещё? Интуиция? Тоже не мое, знаете. Если бы это был какой-нибудь маньяк-убийца, мне уже даже всё равно. Смирилась. Кофе, знаете, как-то заглушает работу сознания, и тебе как-то на всё наплевать. "Маньяком-убийцей", однако, оказался парень. Милый парень, знаете. Черное пальто, всё в снежинках. Темные (а может и светлые, ночью не видно) волосы, тоже в снежинках. Без шапки. Как он не замерз? Странно. На шее небрежно повязан серый шарф. Люблю шарфы. Хоть что-то в этой тленной жизни мне нравится. Прохожий подсел ко мне. Ладно, не ко мне, просто сел на лавочку. Странно, знаете, ему, что ли, не приходила мысль, что я могу оказаться убийцей? Заговорю его и приведу куда-нибудь, там зарежу. Или застрелю. Или даже задушу. Странные пошли люди. Доверчивые. Хотя... Я тоже была такой. Когда-то. Давно... — Почему вы сидите здесь? — доверчивый незнакомец заговорил. В его голосе явно слышится акцент. Странный какой-то акцент. Не слышала такого. — А что еще делать девушке в расцвете сил ночью? — усмехнулась. — Клубы, не моё, знаете. — И всё же, почему именно парк? — этот акцент не дает мне покоя. У пока еще неизвестного приятный, знаете, голос. — Не знаю, — пожала плечами. — Когда ты перепил кофе, как-то не особо выбираешь места для прогулки. — Кофе? Ночью? Странная вы. — Мне это часто говорят, очень часто, — и вновь усмешка. В неясном свете фонаря я пыталась разглядеть черты собеседника. Темные глаза. Чуть вьющиеся волосы. Острые скулы. — Как вас зовут? — может быть, он американец? — Не думаю, что это так важно сейчас. — И все же? — Алиса. А как вас величать? — не люблю знакомства. Не люблю знакомства с парнями. Не люблю знакомства с парнями на улице ночью. Не доводят они до добра. А может, мне просто не нравится звук моего голоса и моего имени. Кто знает? — Óдин, — парень приятно улыбнулся. Люди, видя меня, не часто улыбаются. Хорошо, улыбаются, но почти никогда — искренне. — О-о-о, так ты американец? — какая-то неясная радость от своей правоты. — Да-а, - Один недоверчиво посмотрел на меня. — Прости, просто я не могла понять, что это за акцент, — легкая полуулыбка. Знаете... Чайник. Я ведь его не выключила. — Не хочу, конечно, уходить, Один, но, прошу меня извинить, мне пора домой, — книжка в руках, сигаретная пачка в карман. — Может, тебя проводить? — меня никогда не провожали парни, знаете. — Как хочешь, — пожала плечами и торопливо пошла в сторону дома. Один молча зашагал следом. Я же думала, как я не выключила чайник. Что, если квартира сгорит?.. Хотя, знаете, мне даже немного на это плевать.