The young man in a black overcoat

Художник стоял около мольберта. Кисть в его руке то и дело опускалась на холст, добавляя все новые и новые штрихи на картину. Он изобразил город в вечерней полутьме. С неба, серой краской, лил дождь. В окнах зажигались первые огни, а на дороге стоял парень. Он смотрел с картины, как живой. В его больших, наивных глазах казалось, отражался дождь. Художник с трепетом вырисовывал каждую черточку этого юноши. То, как он смотрел на мир сквозь пелену дождя, зябко кутаясь в пальто. Как-будто не зная, что его мир обрывается там, где заканчивается холст. Что его мир обрывается там, где этого хочет творец. Художник закончил картину. Отложил в сторону кисти и палитру. Запах свежей краски все еще витал в воздухе маленькой мастерской. Работа была позади, но художник не мог оторвать свой взгляд от холста. Как завороженный смотрел он на юношу в черном пальто. Шли часы. А может дни. С течением этого времени в глазах у них обоих можно было с легкостью прочитать грусть и тоску. А может это только лишь игра света… Но как бы ни хотел этого художник, не мог он сделать так, чтобы парень сошел с картины. А еще он был слишком эгоистичен, чтобы дорисовать на холсте еще одну фигурку, позволить юноше быть счастливым. Пусть даже только на картине.