Чашка Нескафе

- Привет, мой старый друг с Арбата. Как там делишки? В следующей строфе Опять расскажешь, что убил брат брата, Или дозволишь рассказать всё мне? Как жизнь твоя, непризнанный вояка, Страниц и строк для прихвостней судьбы? А я опять заслуженный поэт, однако. А ты опять стоишь в моей тени. - Привет, мой старый-новый друг неверий, Всё так же молод, так же смел? И долго ли писал свои поверья, Что без меня так много ты сумел? Ты думаешь, настолько я обидчив, Что буду обижать теперь тебя? Сам виноват, что ритм опять стал сбивчив, Ты потому что пишешь, не любя. - Ты думаешь, что я тебя обидел?! Да нужно ли мне это, расскажи! Да я тебя и днями-то не видел, Но ночью мы писали виражи. Часа так в два с тобою мы ругались, Куда к кому в поэме кто пошёл. Возможно, да, с тобою мы сорвались, Но первым всё равно же ты ушёл! - Да, я ушёл, ты, жалкий стихоплётец, Но всю истерику, поверь, ты начал сам! А я ещё подумал: «Не убьётся?» Давай, ну, вспомни! Сверься по часам, Как ты опять рыдал на всю свою квартиру Из-за судьбы поломанных идей. А я тебе только доверился, не миру. Рыдал бы из-за нас, двоих "друзей"! Я даже бросил чёртову работу, Я продал оды только для Тебя… Теперь ты днями, каждую субботу, Сбиваешь ритмы, просто не любя. А я по-прежнему витаю на Арбате. Я Муз! И ноги в кровь не тру. Сейчас за вдохновение не платят, Сейчас все просто ждут мою сестру. - Да, чёрт, мы, кажется, все оба виноваты, Я просто жалкий Автор… - Жалкий Муз. - Давай лишимся ежемесячной зарплаты, Но сбросим этот гадкий, подлый груз. Давай с тобой опять начнём сначала, Признание закончим на строфе? Квартира на Арбате всё молчала… Поэт пил чёрный кофе "Нескафе"…