Часть 1
9 января 2014 г., 21:11
Нет. Она не красива. Она выше,
Всех пониманий и штампов моды.
Она кем-то кому-то дана свыше,
Только ценит кого-то дешевле свободы.
Да. Ее голос спокойный с нотками стали,
А вот смех подобен хрустальному звону.
Она гордо проходит, пряча печали,
Что бы ночью плакать с раскатами грома.
Она - это раннее, тихое утро.
Она - роса под босыми ногами.
Она для меня гармония будто,
И тут же она для меня все печали.
Она никогда не кричит и не злится,
Просто молчит и кусает губы.
А мне хочется плакать и тихо молиться
Пытаясь, все зло превратить в незабудки.
Ее не сломали ни боль, ни морозы.
Она из пепла вставала, смеясь.
А его «не нужна» и холодные слезы,
Текут из ее темных глаз.
Для нее я сломаю бетонные стены,
Убью, если скажет - убей.
А она лишь шепчет, держа нож у вены.
Прощайся со мною скорей.
