Сборник: Книга недописанной души

Прошлым летом она решила Делать вид, что довольна всем, А на сердце тревожно, Что-то мучит и гложет — Не сбежать ей от всех проблем. Ненавидя с тех пор маршрутки, Так привыкла ходить пешком И от пыли дорожной Задыхаться немножко, Лёгкий кашель закрыв платком. С волосами играет ветер, Бьёт в лицо сигаретный дым От случайных прохожих, И дышать невозможно Этим воздухом, ей чужим. Неожиданно этим утром Он увидел её другой: Голос ниже и строже, Взгляд сухой заморожен... «Кто же сделал тебя такой?» Проживая все эти годы, Так хотела она сказать: «Всё останется в прошлом, Так давай подытожим?» — Но колени опять дрожат. Глядя вслед, он вздохнёт украдкой, Вспоминая её тогда: Белые босоножки, Платье в красный горошек, В голове — только ерунда. Он влюбился в неё так просто, Мысли вмиг она заняла, Хоть моделью роскошной На журнальной обложке Никогда она не была. Словно бы и не расставались, Чувства кровь ему горячат. Никого нет дороже, Ведь до боли похожи, Хоть сердца в разнобой стучат. Справедливости ради, скажем: После утренней встречи с ним Она стала моложе. Как искусный художник, Их любовь — средство от морщин. Она вся расцвела, порхает — Он ей что-то опять сказал. И опять безнадёжно Верит: «Он же хороший!», Закрывая на всё глаза. Не забыть им того, что было. И понять всё же: почему? Ей никто не поможет — Слишком поздно, быть может, Но спешит она вновь к нему. По проспектам бродить до ночи И, как несколько лет назад, В неуютной прихожей Целоваться до дрожи, Говоря что-то невпопад. Вспомнил громкое обещанье Вечной верности и любви. Клятвы той непреложной Добровольный заложник, Он не предал слова свои. «Жизни этой коварны склоны, Вдруг сорвёшься — и всё с нуля. Мы стоим у подножья, Но я знаю — мы сможем! То, что было, совсем не зря...» Она прячет свою улыбку, А слеза тихо по щеке... И родная ладошка, Будто бы не нарочно, Крепко сжата в его руке. В кухне маленькой понимая, Что один больше не уснёт, Шёпотом осторожным Он остаться предложит — Сомневаясь, она уйдёт. Избегать так упорно встречи, Сочинять повод всё трудней. «Много дел неотложных,» — От вранья уже тошно, Только страх её всё ж сильней. Он звонит, будет ждать ответа, У неё же — все мысли прочь. Замяукает кошка — «Нет, прости. Может, позже...» — И в подушку рыдать всю ночь. Запивать боль холодным чаем, Напролёт, с ночи до утра Вновь сидеть у окошка, Размышляя, как сложно Жить, когда есть в груди дыра. На рассвете вдруг станет ясно, Что тернистый, опасный путь Можно дальше продолжить, Всё равно, что заброшен, — Вместе справятся как-нибудь. От него — снова запах кофе, На губах вновь ответ горчит: «Я люблю тебя тоже...» — И мурашки по коже, Пусть, казалось бы, без причин. Они знают, что в этой жизни Будет ждать их так много бед, Испытаний... И что же? Это не уничтожить. И летят на зелёный свет... В мире нашем одни такие: Остальные — и я, и ты, — Не хотим пусть, но всё же Поступаем, как должно, Разбивая свои мечты. Да поймите же, умоляю: Кто такие мы, чтоб судить Тех, кто счастлив безбожно, Ярко, искренне, пошло? Все б хотели такими быть...