В грязном окурке

И пусть я не умею красиво писать. Но порой читаешь кого-то. Слова самые обычные. А в сочетании превращаются в целый мир. А иногда все мысли, которые когда либо приходили в твою голову и которые еще придут к тебе, хочется запихнуть в один текстовой документ, а потом перечитывая их снова и снова. Складывать в одну сказку. А сейчас.. сейчас они разбросаны на рабочем столе. И вряд ли кто-то сможет из этих кусков собрать всю картину сего сознания. К которому когда-то они пришли. И сложить бы все умы человечества в одно целое. И почерпнуть из этого все, что только сможешь. И унести с собой. Туда где ты живешь. Но от этого я бы не был так счастлив, как от того, что нашел бы свой ключ. Где то у себя в голове. Он бьет идеями. И все что его окружает, есть одна большая иллюзия. Но какая! Когда имеешь дело с такими иллюзиями, уже совсем не имеет значения, что они иллюзии. Как продуманы детали! И про главный смысл автор тоже не забыл. Завораживающая картинка. И потрясающие герои. От мысли о которых, уже в дрожь бросает. А хотя.. бывает так, что даже смысл не нужен. Не хочется вникать. Хочется просто смотреть чьи-то мысли через кинопленку, что в твоей голове. И для каждого на этой пленке свои картинки, со своими примечаниями. А для кого-то она может оказаться пустой. И скучной. И все таки удивительно, насколько разными бывают умы людей. И насколько разные в них водятся иллюзии. Все они потрясающие и в то же время убоги. Почему так? А потому, что все умы разные. И ведь кто-то может видеть великолепное в грязном окурке, валяющемся на асфальте. А кто-то даже в небосводе не увидит картин прекрасного. И это не какой-то красивый рассказ. Ведь о чем только не пиши, всегда найдешь разочарование. Обо всем, о чем только можно сказать, уже сказали тысячи раз. Может другими словами. А смысл все равно один. От этой мысли становиться страшно. Зачем тогда мне нужен дар высказывания. Это как «зачем ко мне пришла идея изобрести велосипед, если через пару дней, я узнал, что его уже изобрели». Но в то же время приходит облегчение -«пусть я бесполезен, но зато когда-то существовал такой же ум, способный изобрести, тот же велосипед, который хотел изобрести я». Это означает. Что я не одинок. Пусть даже моих единомышленников уже давно нет. Но зато мысль о том, что они были. Мысль о том, что может по земле, по которой хожу сейчас я, когда-то ходили и они - мои друзья, сильно успокаивает. Пусть живем мы в разных мирах. Мои друзья - в эпохе великих художников, а я - в непонятном современном искусстве. И моя версия дружбы сильно отличается от вашей. Ведь я со своими друзьями никогда не говорил. И не видел их. И мои друзья не знают о нашей дружбе. Конечно. Когда ты живешь в эпохе великих художников и даже не знаешь, что ты в ней живешь. Ведь эти великие художники, с которыми ты ходишь вместе обедать, еще не стали великими. Ты не знаешь, что после твоей смерти у тебя появятся хорошие друзья. С которыми ты так и не увидишься. И знаете что. Моя форма дружбы совершенна. Ведь когда у тебя нет возможности встретиться со своим другом. Он живет лишь в твоей голове. И ты не знаешь, что он за человек в реальном мире. Поэтому можешь построить замечательного человека в своей иллюзии. Ведь люди.. они идеальны лишь в чьих-то грезах. И сила иллюзии не заставляет желать лучшего. Она и есть лучшее. Да и кому нужна эта убогая реальность. Ей никогда не сравниться с иллюзией. Ах да. Я совсем забыл... Ведь все умы разные. И может быть ты тот самый, кто способен разглядеть великолепное в грязном окурке, валяющемся на асфальте..