Dear Boredoom,

      Он протянул руки и попытался их схватить. Тучи странных мыслей, которые почему-то разбегались вместо того, чтобы просто рассеяться. Уплывали, а не превращались в дым, хотя были - дымом.       Он опустил руки и увидел, что неба вообще не существует. Были тучи - он думал, что если их не станет, то... Но внешность снова оказалась обманчива. Он смеялся, вытирая выступившие слезы.       Реальность снова оказалась смешной — в тот самый момент, когда он уже поверил в ее серьезность, поверил, что всё именно так, как ему говорили сотни ложных голосов. Его голоса из прошлого. Голоса живых людей, но таких же глупых, как эти вот облака. Которые он тучами обзывал.       И вообще, разве место тучам — да и облакам — под водой? Ведь он лежал на дне, там, где нет ничего, кроме давления. И смеялся, пытаясь разогнать пузырьки собственного воздуха. Уходящей жизни.       Миллионы лиц приплывали к нему из тьмы, в которой светило солнце — ни к чему не обязывающее и свободное от своей природы. Почему он не додумался придумать солнце? Теперь солнце не настоящее, потому что его придумал кто-то другой...       А еще этот смешной светящийся комок протягивал ему лучи — как совсем недавно протягивал он руки к небу, которого просто не могло существовать.       Мимо пролетали просьбы. А он просто смотрел на солнце.       И наконец смог поверить.       На берегу неба два демона пришивали мертвецу белые крылья. Паяльником. Солнце садилось.