Часть 1
11 января 2014 г., 14:54
Телефон в руке, рука немеет.
И от холода, от ветра я закрываю глаза.
Ты стоишь на крыше, где никто уж не посмеет
винить тебя в чем-то, о чем ты не сказал.
Все ополчились против тебя, мой друг,
газеты, журналы — все словно специально лгали,
Словно ты гениально исполняешь свой трюк,
Словно делая то, о чем другие давно уж мечтали.
Но это не правда! Им всем я не верю!
И даже тебе, когда ты шепчешь мне на прощанье:
«Джон, они правы. Это было в моей манере».
Я лишь качну головой, сбивая и так сбитое дыханье.
Я кричу твое имя и пытаюсь бежать на крышу к тебе.
Мое сердце упало куда-то в пятки.
Ты больше не хочешь участвовать в этой борьбе.
Тебе надоело играть со смертью в прятки.
Кто-то толкает в спину. Я ничего не пойму.
Руки раскинуты, развевается пальто на ветру.
Я пережил ранения, я пережил войну.
Но без тебя, мой Шерлок, я вряд ли долго протяну.
