Бабочки

Ночью каждый ведет себя по-разному. Кто-то гуляет, кто-то спит, кто-то ест. А я… А я пускаю мыльные пузыри. Ведь это так здорово: распахнуть окно, сесть на подоконник и пускать, пускать, пускать… А еще можно представлять, что каждый пузырь – бабочка. Вот она только взлетает в ночное небо, но уже через секунду пузырь лопается, как будто его и не было вовсе. И тогда бабочка исчезает, однако её место тут же заменяет другая. Большая или маленькая, красивая или не очень – это не имеет значения. Главное, что они есть. Их много. На месте старых появляются новые, а когда те, кто еще недавно беззаботно порхал на своих крылышках, умрут, их сменят уже другие, но все же безумно похожие на них бабочки. Иногда я забываю, что речь идет о мыльных пузырях, и мне начинает казаться, что вокруг меня летают настоящие крылатые насекомые. Однако стоит подуть ветерку, и все мои фантазии рассыпаются, словно их и не было. Совсем как бабочки. Теперь мне часто кажется, что все в мире связано с ними. На месте цветов, что растут в городском парке, мне мерещатся бабочки. В отражениях луж, в зеркалах, витринах, стеклах – везде они. Они придуманы, нарисованы, но так манят, так притягивают… Такие яркие, цветные, настоящие. И мне безумно хочется улететь с ними, окунуться в их сказочный мир, но что-то удерживает меня здесь. Что-то… И я никак не могу понять что. Когда я начинаю думать об этом, я всегда вспоминаю о людях. Ведь они тоже похожи на бабочек. Так же рождаются и проводят детство, пожирая все на своем пути: любовь и ненависть, радость и грусть. Их юность проходит в коконе, в который они упекли себя сами. Непонимание, наивность, эгоизм, жажда большего приводят к замкнутости и равнодушию. Каждый человек ждет, что после того, как он выйдет из своего кокона, то он превратится в прекрасную бабочку, расправит крылья и улетит далеко-далеко, где сможет зажить по-настоящему. На какое-то время все действительно так и происходит. Ну, или они считают, что так есть. Зачастую все – и бабочки, и люди – живут в мире иллюзий, своих собственных или чужих. Они думают, что являются роскошным махаоном, хотя на самом деле всего лишь обыкновенная капустница. Обыкновенная и совсем непримечательная. Скучная, серая, неинтересная. Но – настоящая. Я никогда не была бабочкой. Мне оставалось только смотреть на эти прекрасные создания и терзаться вопросами. Каково это – быть бабочкой? Перелетать с цветка на цветок, не думая ни о чем, а потом умирать, внезапно и быстро? Умеют ли они смеяться в течение жизни и плачут ли во время смерти? Думают ли они как люди? И… Живут ли они так, как хочется им, а не так, как сказали им другие бабочки? Родители, друзья, общество? Да и бывают ли они у бабочек вообще? …Все же между людьми и бабочками огромная пропасть. Её не преодолеть ни тем, ни другим. Люди появляются на свет и умирают, появляются и умирают. Так же как и бабочки. Этот цикл бесконечен. Однако… Одни слишком высоко летают, чтобы думать о чем-то или ком-то, а другие только и делают, что думают. А я… А я просто пускаю мыльные пузыри.